Este relato me lo envía por correo un conocido de la casa, LeRoy, y es bueno, aunque es una mala traducción que me tomará tiempo medio hilar. Este relato que NO ES MÍO, lo llevo más bien como una pequeña adaptación. Que el autor no se moleste, por favor. Bien, la trama: un chico muy joven sueña con ser físico culturista y se casa con la hija de un ex culturista, el cual termina convirtiéndole en el juguete sexual de todos los hombres. Disfrútenlo.

……

Título: Muscle Pussy

De: hgenyc9261@gmail.com

   En ese gimnasio iban a dejarle todo agotado…

……

   -¿Aló?

   -Ey, Bobby… -era Ben.- Escucha, pensé que esta noche podríamos pasar por el gimnasio de Leo como le prometimos. Me llamó esta mañana para recordármelo. –el corazón del muchacho comienza a bombear con fuerza.- Termino de trabajar alrededor de las siete, podríamos encontrados allí. Me dijo que estaría presente y que nos puede dar algunas lecciones. Será un buen entrenamiento.

   -No lo sé, suegro…

   -Oh, vamos, Bobby… Hazlo por tu papi.

   -Me gustaría, pero… -el tono de voz, las palabras, le hacen temblar.- …Ando sin ninguno de mis atuendos deportivos y no creo que salga de aquí temprano.

   -No te preocupes, bebé… -y el muchacho debe contener un jadeo.- Pasaré por casa y recogeré algunas de tus cosas, igual que las mías. Nos vemos allá.

   Y antes de que el joven y rubio culturista pueda responder algo, ya ha colgado. El corazón de Bobby late con fuerza de infarto… porque le arde todo, comenzando por la verga, pero más intensamente su culo. Algo en la voz de su suegro… Y si, su culo se estremece de anticipación, con cálidas pulsaciones, deseando ser alimentado con un buen pedazo de carne dura y una buena regada de leche caliente. Tal pensamiento le pone totalmente cachondo aunque no lo desea. Pero no puede engañarse.

   Lo mejor era no presentarse. Pero… No lo sabe con certeza, pero algo en su cabeza le decía que, decidiera lo que decidiera, sería algo definitivo en su futuro.

   ¿Deseaba una vida de ser sometido por machos altos, musculosos y velludos que le trataran como a una puta caliente? No lo sabe…

   Pero, claro, se engañaba. Deseaba ir.

   A las ocho de la noche llegó a la dirección que el suegro le había enviado por mensajería de texto y el sitio le pareció genial. El gimnasio de Leo estaba bien ubicado en un buen centro comercial, todo iluminado, con sujetos enormes y musculosos entrando y saliendo, cosa que siempre era un buen signo para un gimnasio. Los tíos bien desarrollados llamaban a otros que deseaban verse así.

   Cuando el joven y rubio culturista entra se topa con su sonriente suegro, quien llega hasta él, alzando una bolsa de gimnasio con todos los aparejos de vestuario. Juntos van a la recepción y para el muchacho no es ningún problema reconocer a Kent, el jugador de futbol de quien Leo les había hablado, detrás del mesón de la recepción.

   El chico era realmente alto y musculoso, lo que le convertía en una gran entrada propagandística para el local. Kent, también llamado “niño bonito” dentro de la cancha, bien podía pasar por un actor de cine de acción. Aparte de unos hombros impresionantes y brazos con rocas como músculos, tenía la mandíbula cuadrada que todo el mundo esperaría de un deportista famoso.

   -Hola, me llamo Ben y este es mi yerno Bobby. Leo nos espera.

   -Claro, amigos. –Kent sonríe y tiende su mano.- Leo mencionó que vendrían. Me dijo muchas cosas buenas de ti, Bobby. –y el rubio culturista, respondiendo al apretón de mano con un estremecimiento, se pregunta qué significarían esas palabras.- Leo está en su oficina, pero ya baja. ¿Por qué no pasan a los vestuarios, están en la parte de atrás, se cambian y luego van por él?

   -Seguro. –concede Ben e invita a su yerno a emprender la marcha.

   La pareja recorre las instalaciones y todo se ve bien. Había un buen número de chicos altos, musculosos, jadeando en sus ejercicios. Y a Bobby le confunde, porque no puede dejar de mirarles, de recorrer esos bíceps y muslos tensándose y marcándose. Una vez en los vestuarios, Ben deja la bolsa sobre un banco, abre la cremallera y saca dos juegos de ropas de gimnasio. Tendiéndole las suyas a Bobby, sonríe socarrón. Este las toma.

   Y se congela.

   -¿Qué coño…? –comienza.

   En sus manos tiene la más descotada camiseta sin mangas que posee, de grandes aberturas que cubrirían muy poco de su espalda y torso, algo que dejaría bien al descubierto sus pectorales y pezones. El suspensorio es pequeño, como si fuera una o dos tallas menos. Y el shorts es algo mínimo, de material elástico y sedoso en color púrpura. Algo que, en su escuela, habrían llamado shorts de putas.

   -Lo siento, hijito, busqué entre tus cosas pero no pude encontrar nada más, así que tomé a la carrera lo que encontré a mano. No te angusties, nadie se fijará mucho.

   -Pero suegro, no puedo usar esto. –gime, alzando el pequeño shorts.

   -Yerno, déjate de delicadezas que Leo nos está esperando. Tienes un cuerpo increíble, nadie se molestará por verte con eso. Al contrario, estoy seguro que muchos te mirarán… ya sabes, con maldad. Sólo sé… natural. Nos vemos luego. –acota una vez cambiado, alejándose.

   Gruñendo, el joven busca todavía en la bolsa, sabiendo que no encontrará nada más. Bien, no tenía más opciones, ¿verdad? Lentamente se cambia, el pequeño suspensorio incomoda, pero debe reconocer, al mirarse frente a un gran espejo, que se ve del carajo sobre su cuerpo soberbio. Sube el pequeño shorts, que se adhiere como una segunda piel. Da media vuelta, estudiándose. La tela se tensaba al máximo sobre su trasero firme, y forzando la mirada, el rubio culturista cree detectar un pequeño descocido, algo mínimo, entre las nalgas musculosas. Un temor le acosa: si se inclinaba o agachaba, la raja de su culo quedaría a la vista de cualquiera. Igual que su culo mismo. Idea que… le daba un leve calor de incertidumbre y travesura.

   Con movimientos bruscos se coloca la larga aunque descotada camiseta, cubriéndose lo más posible las nalgas redondas. Frunce el ceño al mirarse, sus pectorales destacan, sus tetillas se ven desafiantes… y pareciera que debajo de ella no usara nada más. Bien, no podía hacer otra cosa. Tomando aire sale de los vestuarios decidido a encontrar a Leo.

   Recorriendo las instalaciones, Bobby enrojece un poco. No sabe si son ideas suyas, pero le parece que esos hombres grandes y musculosos, viriles y transpirados, le miraban, como dijo su suegro, con maldad. O tal vez eran cosas suyas al ver a tantos machos. Tiene que luchar contra la fantasía que desea arrastrarle en esos momentos, él desnudo, únicamente con el pequeño suspensorio, en cuatro patas, boca jadeante, nalgas muy separadas, culo abierto y titilante, rodeado de esos hombres con sus vergas afuera. Contrólate, se exige.

   Finalmente encuentra a Leo al final del salón. Mientras llega a su lado, el joven no puede dejar de impresionarse por lo fornido que luce dentro de su camiseta y el pantaloncillo de lycras.

   El muchacho enrojece más cuando el hombre negro lo recorre con una mirada ardiente y lujuriosa.

   -Maldita sea, Bobby… ¿qué llevas puesto bajo esa camiseta? Ojalá sea una tanga roja de encajes… -y ríe ronco de su propia broma.

   -Es un shorts viejo que mi suegro trajo. Aparentemente no encontró nada más. Y es una vaina algo pequeña. –se defiende. Leo ríe entre dientes nuevamente.

   -No te preocupes por ello, muchacho. Pensé en ponerte hacer algunas sentadillas para tonificar aún más ese bello trasero que tienes, aprovechando que no hay nadie trabajando aquí ahora. Ven, ponte el cinturón con pesas. -el hombre pone en manos de Bobby el grueso cinturón de cuero.- Levántate la camiseta. Tengo que supervisar que te quede bien colocado.

   -Pero… Pero…

   Antes de que Bobby pueda decir algo más, Leo levanta los faldones de su camiseta, exponiendo ante su mirada las turgente nalgas.

   -¡A la mierda! –susurra.- Mira esto. –el rubio culturista siente la mirada clavada en sus nalgas, casi quemándole.- Realmente te gusta enseñar el culo, ¿verdad, muchacho travieso? Mira esto… -medio ríe, presionando la punta de uno de sus dedos y con un jadeo Bobby siente que atraviesa la tela, tocándole las nalgas, casi a la altura de su culo.- Es tan práctico cuando lo tienes tan deseoso de atenciones…

   -¡No! No fue idea mía. –rápidamente trata de explicar.- Es cosa de mi suegro. Ya me parecía que estaba algo descocido, pero mi suegro… -la suave risa de Leo le interrumpe.

   -Oh, si, lo entiendo. Ben es un mañoso. Creo que te trajo justamente lo que necesitas, una prenda putona que se abre justamente a la altura de tu afeitado y rojo coño hambriento de vergas. Se nota que tu suegro te conoce muy bien, Bobby. Bueno, ahora vamos a hacer algunas sentadillas. Usaremos la barra sin pesas para que te sirva de calentamiento.

   Bobby se acerca a la jaula de sentadillas mientras Leo toma asiento en un banco detrás del muchacho. Luego de colocarse la barra sobre los hombros, Bobby comienza a flexionar las piernas musculosas, esperando que la abertura en el shorts no continúe agrandándose.

   Cuando lleva dos sentadillas, Kent se acerca y le pregunta a Leo algo sobre unas máquinas todavía embaladas. Y justo cuando Bobby realiza su tercera sentadilla, la suave tela del shorts se rasga de una manera sonora, y lo que era un ligero descocido por donde apenas entraba un dedo, era ahora una visible abertura que iba de la liga en la cintura hasta bien abajo entre sus piernas, dejando al descubierto las nalgas firmes y turgentes, así como su culo redondo, rojo y afeitado…

   -Joder, ¡mira eso! –silba Kent.

   Totalmente avergonzado de haber sido pillado con el culo al aire por un enorme y reconocido jugador de futbol americano, Bobby se pone rápidamente de pie, dando media vuelta, pero Kent, gratamente sorprendido, continuaba mirándole a través del espejo a sus espaldas.

   -Yo… Yo…

   -Amigo, ese culo se ve impresionante.

   -Y es bastante caliente, sedoso y apretado. Un culo de lujo. –medio ríe Leo, mirando a Kent, avergonzando aún más a Bobby.- Te apuesto a que ninguna de esas putillas que persigues después de tus juegos, tiene un coño tan ardiente y hambriento como ese. –y Kent, silbando bajo, continúa mirando esas nalgas a través del espejo.- Okay, amigo, vuelve a la recepción, no te conviene emocionarte tanto con ese traje.

   Aunque totalmente avergonzado, Bobby no puede evitar lanzar una mirada a la entrepiernas de Kent, encontrándose con una gruesa y larga herramienta que va creciendo y engordando, llenándose de ganas. Suspirando, el hombre mete una mano dentro de su pantalón, ajusta y acomoda la verga hacia abajo, disimulándola, y vuelve a su trabajo, no sin antes lanzarle otra mirada al rubio y joven culturista, como prometiéndole cosas sucias y sabrosas si llegaba a pillarle a solas.

   -Bien, muchacho… -dice Leo poniéndose de pie, también su verga medio morcillona.- Ahora vamos a añadirle un poco de peso a las barras. –toma unas persas de45 libras, deslizándolas en los extremos de la barra, colocándose directamente detrás del culturista, presionadse contra su espalda y culo, rodeándole el musculoso y fornido tórax con sus hercúleos brazos negros.– Vamos a comenzar tus ejercicios de esta noche, bebé… -le susurra con cálido aliento en una oreja.- Mantén la espalda recta y empuja con tu culo hacia atrás.

   Mareado, jadeando y sintiéndose arder, Bobby realiza la primera, bajando de cuclillas, sintiendo como sus nalgas se abren y presionan con fuerza contra el regazo de Leo, su enorme y duro tolete metiéndose entre sus nalgas, atrapándole y frotándole con ellas. Cada vez que baja, empujando su culo hacia atrás, esa verga se sentía más y más dura y caliente, totalmente metida, verticalmente, entre sus nalgas. Y era una sensación embriagadora.

   Sube y baja, se frota, el culo le titila salvajemente, no puede engañarse. Se estaba despertando el hambre de su culo por vergas calientes y duras. Intenta pensar en otra cosa como no sea el fuerte cuerpo que le retiene, las manos grandes de dedos abiertos sobre sus pectorales, la barra palpitando entre sus nalgas. Intenta no imaginar su culo lleno de güevo, siendo jodido con fuerza, sufriendo uno de esos misteriosos orgasmos, siendo llenado de esperma caliente, espesa y olorosa; oh Dios, el olor del semen de otro hombre era… No, debe controlarse, él no era ninguna puta deseosa de machos. Pero era difícil, y más ahora que Leo le acaricia con desvergüenza.

   Cuando termina el primer set, jadeando y no por el esfuerzo físico, Bobby nota como Leo le suelta. Volviéndose, el joven le mira sonreír, echándose hacia atrás y caer sentado sobre el banco nuevamente, pero bajando la parte delantera de su pantaloncillo de deportes, la silueta de la titánica verga queda oculta bajo la camiseta. Pero viéndole allí sentado, la mano bajo la camiseta, sabe que empuña la verga y que la agita, sonriéndole como ofreciéndosela.

   -¿La quieres, Bobby? –le pregunta ronco, en pleno gimnasio.- Creo que si, pequeña puta. Creo que eres realmente eso, una putita muy caliente. Ven, bebé, ven con papi por tu juguetito…

CONTINÚA…

Julio César.

    No había querido escribir nada sobrela MUD, las primarias yla Oposición, por lo tanto ya me tachan de hipócrita. Qué remedio… estas son las cosas que creo.

   Retratarse en grupo… qué peligro.

   Soy antichavista. Tal vez no furibundo al igual que mis hermanos, como Melissa que aguantó dolores de parto todo un día sobre una cama con tal de que su hijo no naciera un cuatro de febrero porque ella jamás iba a celebrar tal fecha; o Eduardo, que carga cajas en un almacén con tal de no trabajar con amigos en una misión identidad; o Miguel, que renunció a su empleo como escolta cuando los chavistas llegaron a la alcaldía donde laboraba. Pero si soy de los que lleva tiempo en esto. Ya era antichavista antes de que se pusiera de moda. Lamentablemente fui de los que no escuché a Marta Colomina o a Rafael Poleo, que advertían contra el carácter totalitarista-fascista de esta gente que apena se adivinaba en el panorama en año tan lejano como el 98. O mi suegra de ese entonces, preguntándome espantada: ¿Y usted va a votar por ese hombre? ¿No ve que está loco?

   No, no escuché a mis mayores, y así me ha ido. Pero escarmenté temprano. Me bastó ver su juramentación en el 98, diciendo todo pompa y ridículo “Juro por la moribunda”, refiriéndose a la constitución del sesenta y uno, para alarmarme y decirle a Alicia, “Ay Dios, este carajo como que es un hablador de paja”. Verle condenar aLa Guairadespués del deslave del 99, tierra que lleva en sus entrañas su propio castigo (a veces pienso que no es digna de piedad), a permanecer entre escombros porque no iba a aceptar ayuda del Imperio, terminó de quitarme la venda de los ojos: Era un demente irresponsable.

   Lo que quiero decir es que no soy un antichavista de ahora. Siempre le adversé… aunque me queda el ratón moral que voté por él la primera vez, cuando le creímos aquello de la decencia, la depuración de la justicia social y penal. Así como el manejo probo de los dineros dela República. Quéfarsa tan grande. Ahora hasta comunista se declara, extraviado como está en su mente confusa. Es por ello que me sumé a las marchas. No fui a la del 11 de abril de 2002 porque estaba trabajando y no nos dejaron faltar ese día. Dos de mis hermanas, Leyda y Melissa, así como Eduardo, si fueron. Imaginaran mis nervios cuando en la tarde comenzaron a llegar las noticias sobre la masacre, de los asesinos que dispararon desde puentes y azoteas. Sí fui a la marcha que salió después, desde Petare hasta el Nuevo Circo, cuando esperábamos que Carlos Ortega declarara la huelga general. Participé en recolectar firmas para el revocatorio, firme. Me tocó hacerlo nuevamente. Repartí propaganda contra la reforma constitucional con la cual Chávez buscaba una constitución a  la cubana en 2007, incluida su presidencia vitalicia. Aunque la gente dijo “no”, ese resultado electoral ha sido violado reiteradamente sin que la señora Tibisay Lucena, presidenta del CNE dijera algo, aunque sataniza a todos los demás; imagino que un día ella también recibirá lo que merece.

   En fin, estoy conla Oposición, ya no con el mismo calor que antes, pero bastante que promocioné a los candidatos que llegaron ala AsambleaNacionalel año pasado. Y así llegamos a “esta” Oposición.

   El primer problema estuvo en los nuevos circuitos electorales que le dieron a Chávez menos votos pero más diputados. Cosa que era denunciada con voz quejumbrosa, alarmada y frustrada ante el silencio recibido, por la profesora Marta Colomina (Unión Radio Noticias Bolivarianas no sale de ella por su voz rasposa, sino por dura). Cada organizaron políticas a la que entrevistaba, sonreía estúpidamente (se les notaba en las voces), con irónico pesar por aquellos infundados temores de la buena doñita que no entendía las claras y preladas campañas de gente tan sobrada como ellos. El problema de muchos de nuestros aspirantes era que no veían al chavismo como rivales, sino a otras tendencias políticas del espectro Opositor. Y mientras pudieran joder a estos, todo estaba bien. Con casi el cincuenta y tres por ciento de la votación nacional en contra, Chávez arma una Asamblea Nacional con una mayoría simple. Nadie salió, del lado dela Oposición, a darnos una explicación a tal paradoja matemática, que gente como Marta Colomina, repito, advirtió. Seguramente hasta se molestaron con aquella periodista colombo-francesa cuando interrogó a Chávez al respecto, cuando este se volvió un ocho y terminó insultándola.

   Y así llegamos al 2011.

   A principios del año pasado el chavismo parecía francamente caído, en desbandada. El desastre de la corrupción e incompetencia del presidente Chávez y su gente era demasiado evidente. Y los apetitos despertaron dentro dela Oposición, comenzando dentro de la dilecta Asamblea Nacional. Mientras iba conformándose la mesa de la unidad, nos tocó oír de diputados que deseaban lanzarse por gobernaciones y alcaldías, o en su defecto enviar a sus conyugues. Sin ningún respeto por sus electores. Muchos llegaron a alegar que era porque desdela Asambleano se podía hacer nada por la mayoría chavista. Entonces, ¿para qué se lanzaron? ¿Por qué no lucharon por condiciones justas, como no se cansaba de preguntar Marta Colomina? Ah, no, eso no merecemos saberlo los electores. Y tal vez sea cierto, tampoco la clase media o los estudiantes cuestionaron tal proceder.

   Para colmo llegaban noticias de que la mayoría de los diputados opositores ni siquiera asistían a las secciones dela Asamblea.¡Porque son tan pocos! Uno entiende que el trabajo no es fácil, para la bancada opositora, a los oficialistas les basta alzar las manos y gritar, aprobando muchas veces hasta sin leer cualquier cosa que se les ordene desde Miraflores, por ilegal o aberrante que sea, pero esa no es excusa para no hacer nada. Señores, a Carlos Andrés Pérez, cuando Eduardo Fernández por causas que nadie entendió jamás unió el destino de COPEI al de Acción Democrática en aquella caída al abismo cuyo marco final fueron las asonadas de golpes de estados lanzados por Chávez, la causa R, y unos cuantos del MAS, muy pocos en número en verdad, alzaban sus voces sobre problemas puntuales haciéndole la vida de cuadritos al Gocho. Aquí nadie habla de la relación directa de Chávez y las maletas repletas de dólares para corromper o engordar fortunas personales, o de los nexos del gobierno de Chávez y la narco guerrilla, o de la fastuosa fortuna de los Chávez en Barinas.

   ¿Qué no les dejarán investigar? ¿Qué importa? El trabajo se hace; apartar la pútrida sábana que cubre la corrupción del Gobierno al menos dejará a la vista sus viciosos excesos. Pero no lo hacen, porque son muy chic, eso es buscar confrontación, eso es… culillo. Demasiado miedo personal. Y así, en lugar de apartarse para que otros tomen las batutas de la lucha, se quedan y todavía pretenden marcar el paso político del resto del país, que tampoco se comporta mejor. ¿Cuándo ha habido una gran asamblea de clase media exigiéndoles que se investiguen las súbitas y cuantiosas fortunas de los Chávez Frías, de Diosdado Cabello o el viejo José Vicente Rangel y familia? No, es mejor leer noticias24 y soltar bolcerías, o actualizar el estado de Facebook. Bueno, cuando ya no quieren leer El Nuevo País o no deseaban escuchar más ala Colomina.Asíestamos.

   La llegada dela Mesadela UnidadDemocrática,la MUDde ahora en adelante, se iniciaba bajo esos auspicios: Chávez ya está caído. Eso despertó el hambre y las ganas dentro de la clase política. Al principio todo el mundo acudió a formar parte dela MUD, a prestar el hombro, mujeres por esto y aquello, profesionales de esto y lo otro, militares retirados en no sé qué cosa, las ONGs más variadas, jóvenes de aquí y de allá… y todos, todos fueron irradiados fuera de la dirección dela MUD, la cual se convertía en una cúpula política. Sólo ellos toman decisiones y tienen voz. Claro, como veníamos de trece años de aciertos y triunfos, amén de que muchos de ellos ya venían de derrotar a los chavistas desde el98, ala sociedad civil sólo les quedaba esperar que se reunieran, decidieran por todos y seguirles ciegamente.

   Esa gente se robó la voz y la voluntad de las personas comunes y corrientes, de los independientes (aún María Corina Machado se las veía canijas para dejarse oír entre Primero Justicia, Acción Democrática, COPEI y otros). Pero hubo que aceptarlo, a regañadientes, excepto aquellos que tiraron la toalla y dijeron “no juego más, que todo se termine de joder”. Pero en los cálculos de los políticos eso no pesó. Lo realmente necesario era que ellos, y las siglas de sus organizaciones, figuraran en los titulares de prensa, así después terminaran poniendo la torta, llevándonos al desastre y defraudando a todo el mundo. Hasta la siguiente vez, cuando nuevamente saldrán a impedir el protagonismo de la sociedad civil, exactamente como ocurre del lado chavista, donde la cosa es peor, allí sólo Chávez pone y quita gente, y todos vemos que sus nombrados o son rematadamente inútiles (casos mentales), descaradamente ladrones (la boliburguesía grosera y rapaz), o mantienen vínculos directos con grupos realmente peligrosos como la narco insurgencia. Pero eso no exculpa a la oposición política de su enorme cuota de responsabilidad. O a la sociedad civil que se deja quitar todo derecho.

   Bien, echados dela MUDtodos aquellos que no son políticos exitosos como Julio Borges, Ramos Allup o la gente de Manuel Rosales (presentes pero callados), lo otro era el candidato que, en vista de la declive de Chávez, se montaría con toda seguridad en el coroto. Ah, las agallas, es fácil imaginarles salivando. Por un momento se temió un arreglo de cúpulas, pero después se llamó a unas primarias (lo mejor), señalándose que aquellos que se lanzaran por fuera serían despreciados por la sociedad civil. Y ahí caímos en una trampa sin salida. Gente decente y proba, como en doctor Hermann Escarrá, no encuentra donde figurar, mientras gente con menos credenciales, hasta mentales, pero con carnet partidista, llega; y si se lanza por fuera resta votos y es mal visto. Otros se lanzan para dividir por ordenes de Miraflores (que para eso cuentan con el viejo reptil de José Vicente Rangel, un manipulador de primera clase a pesar de sus artículos ya medio chochos en el diario VEA). La trampa era simple: El candidato terminaría siendo un representante del sistema político, y quien diga algo está “traicionando” la lucha de todos. Ha costado mucho que algunas voces se dejen colar, como María Corina o el mismo señor Diego Arria, sobre quien mejor no opino. Tal vez la gente si cambie. Ahí está la dama blanca de la justicia para probarlo.

   Bien, todos gritábamos “¡primarias!, ¡primarias!”… cuandola MUDanunció que estaban pensando “dejarlo para el año que viene”, es decir, este. Eso causó alarma y malestar, la gente quería un candidato ya. Marta Colomina, la querida, valiente y combativa profesora Colomina preguntaba a todos que por qué, que la gente deseaba el candidato ahora. Los políticos, con aires de fastidio, el de todo ser superior que sabe demasiado y tiene que tratar con enanos mentales, daban tibias explicaciones que no convencían. Tan sólo molestaban, y hubo quines dijeron en el Metro, la esquina o la panadería que ellos no iban a votar en esas primarias un coño. Buen trabajo.

   La verdad es que posponer las primarias era una necesidad, y aquí nos hundimos en ese terreno del que les hablé, casi de fantasía, la mente maestra, la mano negra. El Gobierno no podía arriesgarse a la llegada de un hombre o una mujer, joven, sin pasado ni culpas en el desastre que es el país, como sí lo es Hugo Chávez, recorriendo cada pueblo y hablando de la necesidad de volver a los valores personales y republicanos: no robarás, no matarás, no mendigarás, a trabajar, a construir, a producir, a poner a los muchachos a estudiar. No podían dejar que les hablara al pueblo de un futuro diferente al de la ratonera, de la que cada día desean convencer es más difícil o imposible escapar. Como había que darle tiempo a Chávez para soltar billetes comprando conciencias, levantando un muro aquí y otro allá, anunciando futuras obras para dentro de cuatro años (si repetía), las primarias dela Oposicióndebían ser suspendidas. La cosa era dar tiempo a que el Presidente se acomodara y los partidos políticos dela Oposiciónse metieran cuchillos entre ellos.

   Necesidad que coincidió con el deseo de Manuel Rosales de regresar de su exilio, como candidato, cosa que alegró a Ramos Allup y compañía. El Gobierno, a través de José Vicente Rangel, alimentó la ilusión de que le indultarían y le permitían regresar, pero que arreglarlo llevaría tiempo, que lo mejor era congelar el deseo de toda la población que deseaba acabar con la pesadilla dejándolo todo para el año que viene (este); y al grupo de Rosales le parecía que era lo mejor, que su situación se arreglara y regresara como candidato, competir en unas primarias y ganar, cosa que no ocurriría de haberse realizado el año pasado. El chavismo y el supuesto antichavismo necesitaban acostarse en la misma cama, y lo hicieron sin rubor alguno. ¿Qué importaba lo que deseara la población? ¿Y la gente?: nada dijo.

   Y no es que tenga nada contra Manuel Rosales, pero me repugnó su huida después de jurar que no lo haría. En eso, al menos, Capriles Radonsky le lleva una morena. Cuando el Gobierno deseó destruirle judicialmente, él enfrentó esos procesos amañados que sólo sirvieron de vergüenza a los juristas del horror y al régimen mismo, potenciando la figura del demasiado ambiguo personaje (su manera de moverse en política, ojo). Y eso que no me agrada él ni su partido; en aquellas elecciones donde Enrique Mendoza, el batallador ex gobernador perdió Miranda frente a Diosdado Cabello, nadie me quita de la cabeza que fue por una traición de Primero Justicia. Y ahora lo vuelven a hacer, con la alianza Capriles Radonsky-Leopoldo López. Es que no aprenden.

   Ese es el otro problema, no son estos carajos (Chávez, Diosdado, Maduro, Capriles, Leopoldo o Manuel Rosales) unos Jóvito Villalba, Rafael Caldera o Rómulo Betancourt, que frente a los peligros de la izquierda y la derecha, con Trujillo y Fidel Castro amenazando nuestro suelo, fueron capaces de pensar en el país por encima de sus apetencias del momento, aunque sus frutos dieron y fueron, al menos dos de ellos, presidentes. Esa gente veía más allá de sus narices, soñaron con un país de poderes que se fiscalizaran; uno donde un ciudadano, frente a los tribunales, pudiera ganarle una pelea a un ministerio si estaba en su derecho; con alternabilidad, incluso matices ideológicos, sabiendo que una vez terminado el periodo, cada uno se iría y lo bueno quedaría y lo malo sería corregido. Ahora no, Chávez, después de destruir física y moralmente al país, todavía sueña con morir aferrado a la silla, del otro lado sólo hay politiquillos electoreros. El país puede esperar, se le puede frustrar mientra nos acomodamos en el tablero y ganamos una curul enla AsambleaNacional, por ejemplo, aunque después se confiese que tal puesto para nada sirve.

   Bueno, las primarias quedaron para este año porque así lo quisola MUDpolítica, no ha habido tiempo de enfrentar al Gobierno y sus nexos con la narco insurgencia, ni las fortunas personales de los neomillonarios del régimen. No se ha podido esbozar el plan de trabajo, detallando días, semanas y meses, recursos y la gente que lo ejecutará. Para eso no hay tiempo o interés. Más importante es puntear las encuestas, hundir al vecino mientras se sonríe de cara a la cámara, y dejar que Chávez se consolide nuevamente. Por otro lado están las estrategias. Capriles Radonsky despierta temores, no habla de la tarjeta única (no sé si sea una buena o mala idea, pero ya mucha gente dice él solo desea brillando la de Primero Justicia y lo demás puede sacrificarse), ni de la reelección (qué definitivamente ha sido algo malo en nuestro país, Carlos Andrés Pérez y Caldera II fueron fatales, pero nada le gana a la astronómica corrupción e incompetencia del régimen chavista, el cual todavía quiere continuar). El hombre no se reúne con los exiliados en Miami porque no quiere molestar a los chavistas light del país, arriesgándose a perder al antichavismo duro (o cree él que éstos atascaran el freno y así sea a disgusto le seguirán al no quedarles más remedio; ni por un momento se pasea por la posibilidad de que simplemente se abstengan al percibir que él no es otra cosa sino más de lo mismo).

   Pero lo que más inquieta al país es ese aire de no tocar a Chávez el divino. Parece que ellos mismos creen en su majestad. Es por ello que cuando cansada de la cháchara inútil de diez hora enla Asamblea Nacional, la diputado María Corina Machado le puntualiza al Presidente dela Repúblicaque confiscar sin pagar es robar, la gente no habla de otra cosa, ni siquiera de lo ridículo y demente que fue ponerse a hablar diez horas cuando ningún logro tenía para mostrar el Presidente. A la gente le molesta que al hombre no se le intente hacer pisar la realidad, y cuando ella lo intenta, las simpatías suben, aunque la misma bancada opositora enla Asambleapareciera “aterrada” por el blasfemo intento. La percepción de que le tienen “miedo” a Chávez, incomoda en la gente de Capriles Radonky, porque si eso es ahora, ¿cómo harán para validar unos resultados si les son favorables pero Chávez grita que no se va?

   La guinda de la torta ha sido la alianza de Leopoldo López con Capriles Radonsky. No por la alianza en sí, que estaban perfectamente en su derecho… cuando la carrera por las primarias no había comenzado. Se supone que se había hablado de llegar hasta el final, nada de meter el pie, pero a pocas semanas del evento, lo hacen. Se vio oportunista, desleal, tramposo. Nuevamente se habla de la mano de José Vicente Rangel tras todo esto (está como el Doctor Zero, en todo); Rafael Poleo, que de esas cosas sabe y siempre las dice aunque le gente le insulta y se molesta con él (y después no le reconocen que tenía razón), sostiene que alguien muy ligado al carmonazo (¿Gustavo Cisneros?), habría obligado a Leopoldo López a “ver” que no sube, que puede perderlo todo y es mejor que asegure el triunfo de Capriles Radonsky y obtenga una Vicepresidencia. Y en aras de eso, Leopoldo López traicionó a la gente que le seguía, comenzando por quienes hacían campaña en sus alianzas, como con Enrique Mendoza en Miranda, escupiéndoles en las caras que de “voluntad popular” un carajo, él decide lo que quiere y que nadie se meta, que además tampoco le importa.

   Esto dio pies a que Mario Isea, inútil gobernador de Aragua (una tierra que tiene lo que merece, Chávez no tiene un año en el poder, debieron saber que votar por un chavista era condenarse), burlándose de la alianza acotaba que el farsante de Leopoldo López no se cansó de ir por ahí llorando que no le dejaban participar y que ahora se retira. La verdad es que el señor Isea hubiera hecho mejor quedándose callado, porque cuando habló dejó muy en claro que confunde la magnesia con la gimnasia, cosa que tal vez explique su falta de talento para gobernar. Leopoldo López puede competir o retirarse, es su derecho, pero cuando el Gobierno le niega con mañas seudo legales la oportunidad a participar sí hay que alzar la voz, porque se coartan sus derechos. El derecho a algo nadie puede limitárnoslo, si está en la ley, ejercerlo o no sí queda a criterio personal. De nada, señor Isea.

   Aunque han intentado mostrarse sonrientes y optimistas, a estas alturas el par de mozos que no son estadistas sino políticos electoreros, deben estar comprendiendo el alcance de sus actos. Leopoldo López sacrificó, por ahora y por un largo tiempo, cualquier posibilidad electoral, ¿con qué voluntad popular puede contar ahora? Es lo que Carlos Andrés Pérez hubiera llamado un auto suicidio. Y Capriles muestra debilidades. ¿Lo hizo para cerrarle el paso a la centro izquierda? Y si es así, ¿son ellos el enemigo, dentro de la misma Oposición, a quienes hay que erradicar y no al chavismo? Malo, muy malo, ¿saldrá la centro izquierda a apoyarle después? Tan lamentable proceder ya está dando sus malos frutos, dentro de la unidad, no esa que se retrata en televisión sino la que habita las calles, ya se habla de maniobras de los copeyanos contra esos adecos bandidos que desean volver. Qué era lo que el Gobierno buscaba. Separar, debilitar.

   Por mi parte, según rumores de la calle, creo que la cosa puede ser una mezcla de todo ello, aunque también de algo más inesperado. Aparentemente Capriles Radonsky no terminaba de despuntar (aunque ahora, ungido, es probable que lo haga, a menos que su trapacería obligue a muchos a irse con los independientes, como ocurrió con los venezolanos cuando COPEI dejó a Irene Sáez y Acción Democrática traicionó a Alfaro Ucero a las puertas de las elecciones del 98, asqueando a todo el mundo y llevándoles a las urnas chavistas –y nunca mejor expresado). Leopoldo no subía. Pablo Pérez había descendido un poco. María Corina Machado si venía colándose por los costados. No sería extraño que los políticos decidieran que a una independiente no podía dejársele llegar.

   Personalmente pensaba votar por Leopoldo López, el “loquito” valiente, aunque me gustaba María Corina. Ahora me voy con ella, no joda. Pero, resulte quien resulte a la final, todos tras él. O ella. Así sea con el pañuelo en la nariz. Del otro lado sólo espera el horror final a la cubana: miseria total, represión más brutal mientras las condiciones de vida decaigan más y un dictador vitalicio.

……

   Dos notas apartes:

SIRIA: A pesar de los orates que prefieren ver muerta a media población antes de darle algún crédito a Occidente, lo de Damasco ya suena a insalvable. El régimen está acumulando tal pila de muertos que el mundo terminará notándolo a simple vista, obligando a algún tipo de respuesta. Y esos cínicos matones todavía intentan hacer ver que la culpa la tienen todos los demás. O tal vez crean, realmente, que es su derecho divino gobernar para siempre de la manera que les dé la gana. Malo para Irán, son de los pocos aliados que tienen en la zona.

¿IRÁN RECULA?: Ya se habla de conversaciones entre el régimen de Ahmadineyad y Occidente, más específicamente con Estados Unidos, convencidos de la necesidad de bajar la presión sobre suelo iraní. Los israelitas parecen decididos a cortar el mal de raíz (y una Irán con bombas nucleares y misiles con alcance, declarando que deben borrarles del mapa, son un problema israelí). ¿Sorprende realmente esto a alguien? ¿Qué no haya comenzadola Tercera GuerraMundial? No lo creo. No es Ahmadineyad un presidente amado, y los Ayatolá no las tienen todas consigo desde que permitieron que las condiciones de vida se deterioraran tanto, molestando al pueblo iraní; nadie podía esperar, de verdad, que ese pueblo siguiera a esos dementes en planes épicos de guerra. Y si alguien lo creía, mejor búsquese quien le aconseje, no confíe en su propio criterio. No lo tiene.

Julio César.

   Lo peligroso de ponerse cómico en la tienda cuando se pide una leche malteada fresca y bien batida.

   A los todos les encanta el ejercicio, cuando él comienza eso se llena de tipos de ojos brillantes y bocas abiertas.

   Hay situaciones cuando no se sabe quién la pasa mejor. O donde, lo que es igual, ganan todos.

Julio César.

Julio César.

   Cada vez que sale a reforzar su bronceado en hilo dental, esos guardianes de la playa quieren revisarlo.

Julio César.

   En esta historia que NO ES MÍA, Castiel ha decidido “castigar” a Dean por oponérsele en su lucha contra Rafael. Y lo hace, pero las cosas no le salen tan bien. ¿Que por qué me gusta el relato? Dean, despertando pasiones como siempre, es sometido, pero no es un juguete sin voluntad. También él hará sufrir a Castiel.

……

Titulo: The penitente’s Mark

Autor: yeya-wc

Tema: Dean/Cass

Estado: en proceso

Resumen: Castiel castigará a Dean por oponérsele, y este sabrá porqué lleva su marca.

   Palidece. El gabinete. Las correa. El collar de perro. Traga, dejándose caer de culo sobre el colchón que ha vuelto a su lugar. Dean había encontrado toda esa basura y se había cabreado. Una leve sonrisa de amargura y frustración se deja ver en su rostro inexpresivo. ¿Cómo pudo olvidarlo? Joder, ¡era el nuevo dios! No podía cometer errores como ese.

   Una vez destruido Rafael, todo poder, lleno de seguridad y confianza (no quiere pensar en Lucifer, orgulloso y prepotente), se había vuelto contra los cazadores que habían conspirado contra él. En especial contra Dean. Porque su falta de fe, la desaprobación que encontraba en su voz y ceño fruncido, su resistencia le había lastimado de una manera intensa y terrible, aunque su poder casi le había hecho olvidarlo. Pero ahora, por alguna razón, lo recordaba en toda su intensidad. Dios, cuánto había deseado que Dean le entendiera, se pusiera de su parte y dijera “confío en ti, Cass”. Pero el Winchester no hizo nada de eso, quiso detenerle. Se le enfrentó. Y sus palabras de desafío…

   Por ello quiso castigarle. Por un momento pensó en lastimarle físicamente, pero… no, no podía. Después se le ocurrió lo otro. Le costó recordar el profundo e íntimo vínculo que ambos compartían y entendió que podía dominarle así. El alma, cuerpo y voluntad de Dean terminarían rindiéndose a su presencia. Pensó en… someterle y humillarle, tenerle siempre desnudo y tembloroso de ganas por obedecerle y hacérsele querer, viviendo como un perro en cuatro patas, con una correa en su cuello y una cadena que le mantuviera cautivo a los pies de esa cama. Quería… someterle. Y lo intentó. Pero era Dean. Besarle y sentir su deseo, toda esa entrega poderosa de su naturaleza apasionada fue más de lo que pudo imaginar jamás. Nunca había conocido tal satisfacción, tal deseo incapaz de ser saciado por mucho que tomara de él. Y soñó con…

   Enrojece de vergüenza, nuevamente preguntándose sí no habría pecado de vanidoso, pero si, soñó con lograr con atenciones, los toques de sus manos y su interés, que Dean deseara quedarse con él por voluntad propia. Que decidiera por sí mismo continuar a su lado. Pretendía retenerle sólo el tiempo suficiente como para que entendiera que nadie daría tanto por él. Y por un segundo creyó que lo lograría. Desalentado, infinitamente triste, mira la correa de perro en su mano, ¿cómo pensó en semejante tontería? ¿Cómo pudo olvidar que toda esa basura estaba allí? Dean lo encontró, se molestó y…

   ¡Dean! ¡Los ángeles! ¡Le encontraron!

   Violentamente se pone de pie. ¡Dean corría peligro! Mira hacia el ventanal… y vacila. Mucho. Hasta que finalmente cae sentado otra vez. Todo debía consumarse.

   En su rostro compungido y pesaroso, elevado al techo como buscando una indicación, Dean habría reconocido a su ángel de la guarda. Castiel sufre porque recuerda cosas que parecían haber ocurrido miles de años atrás, cosas que había relegado al fondo de su mente desde que se transformó en el nuevo dios.

   Recuerda exactamente el momento cuándo se enamoró de Dean Winchester con una fuerza e intensidad tal que le abrumó y colmó de una felicidad nueva, salvaje e intimidante, una que le hizo jurarse que le protegería aún a costa de su propia existencia… Antes de olvidarlo todo.

   Y dolía. Dolía recordarlo todo. Pero era necesario. Era imprescindible que recordara todo lo ocurrido cuando le dio al joven y torturado cazador una parte de su propia gracia.

   Cuando fue al Infierno por Dean Winchester no sabía qué pensar. Se le necesitaba, se hablaba de la misión que Dios tenia reservada para él, pero aunque obedecía como un buen soldado, el asunto no le impresionaba. Dean era tan sólo un ser humano, débil y lleno de imperfecciones como todos. Pensamiento que le atormentaba al segundo siguiente, bien mirada, la humanidad misma pasaba la prueba de Dios a los ojos de Castiel; había más bien que mal, más personas deseando hacer lo correcto que aquellos que se gozaban en la maldad y lastimando. Pero no eran mucho mejor que los animales, por ejemplo, los perros. Sin embargo admiraba esa obra de su Padre. Pero de ahí a ir al Infierno…

   No pudo evitar sentir penas por las incontables almas que vio retorcerse bajo el sádico castigo, colgando de ganchos o ardiendo en lagos de fuego. Muchos se lo habían buscado; actos, palabras y omisiones tras otras habían labrado las cadenas que ahora les sujetaban al castigo. Generalmente por codicia, lujuria o envidia, las grandes generadoras del odio y la violencia. Aún aquellos que como Dean, técnicamente, eran justos y pagaban penitencia por un incorrecto acto de amor. Y ese acto de amor, sacrificarlo todo por su hermano, era lo único que distinguía a ese humano en particular del resto de las almas atormentadas a ojos del ángel, ya que la vida misma del cazador no era ningún ejemplo de rectitud. Le encontró allí, en lo más profundo del Averno, sumergido en sangre y alaridos de dolor, cubierto él mismo de despojos, los de aquellos que había atado al potro de las torturas para librarse él mismo, cansado de treinta años de tanto sufrimiento.

   Era algo irreconocible entre los gritos de alrededor, el olor a muerte, la sangre seca y nueva cubriéndole, el cabello apelmazado, sus manos goteando aún con la sangre de sus víctimas (no, las víctimas de las propias culpas). Cuando se presentó en su verdadera forma, todo amanecer y energía, ese rostro resplandeció, y sus ojos, de extraña belleza, brillaron de horror. Dean le había reconocido como un ser de luz y gritó cerrando los párpados, cubriéndose el rostro, incapaz de soportarlo. Su presencia le enfrentaba al horror en el cual se había sumergido. Más tarde el Winchester no recordaría nada, ni su forma real ni sus palabras, las que le dirigió por primera vez: Dios te necesita, por ello serás salvado de la perdición.

   Y Dean Winchester gritó e intentó sumergirse en la miseria, escapando del ángel. Sus pensamientos llegaban en dolorosas oleadas: No soy digno de perdón ni de salvación. Dean Winchester estaba convencido de que por sus culpas, las cosas que había hecho bajo las órdenes de Alastair, merecía esa condenación. La idea de salir del pozo del sufrimiento, de ser llevado a otro lugar, uno donde no hubiera castigos, dolor y olvido, le parecía intolerable. Era un monstruo y merecía ese final. Fue cuando tuvo que tomarle con fuerza por un hombro, para arrancarle del fango de putrefacciones, halándole. Y oyó el grito de su alma, el llanto, el ruego de que le dejara continuar su castigo.

   Tan convencido de su maldad, de su bajeza, de no merecer misericordia, el alma luchó contra su agarre. Y Castiel deseó borrar todo ese dolor interno, toda esa culpa que parecía mucho anterior al Infierno. Su propia naturaleza parecía hervir en deseos de salvarle de sí mismo, de borrar todo ese pesar, el recuerdo de lo que había hecho en ese pozo, aunque sabía que no debía. Dean tenía que recordar el Infierno así le olvidara a él. Una idea terrible, intolerable. Dean nunca sabría de él, y sí el Cielo asignaba la misión de tratar con el humano a otro ángel, él mismo le perdería la pista. Incapaz de soportar tal posibilidad… le marcó. Lo hizo, para encontrarle después, mientras emprendía el ascenso.

   Entender que sería salvado, lo deseara o no, fue demasiado para Dean, quien perdió en conocimiento. Debió sostenerle y acunarle para que no cayera. Saliendo del Infierno, limpio de toda mancha, le vio como era, un hombre joven de rasgos delicados a pesar de su trabajo, las pecas cubriendo graciosamente su nariz, pómulos y mejillas, los labios carnosos entre abiertos y las largas pestañas aleteando sobre los párpados. Y Castiel, quien siempre admiró las obras de su padre desde un punto de vista de armonía y eficacia, debió reconocer que el Winchester era innecesariamente hermoso. Conocimiento que le turbó. Ahora debía rehacer su cuerpo e integrarlo a su alma, ¡pero esta estaba tan destrozada! Su mente. No creía, realmente, que Dean Winchester pudiera resistir el despertar a la vida con todas las culpas abiertas en su alma desollada. E hizo algo que no debió. Sus labios se unieron en un ligero roce a los del cazador y una terriblemente pequeña parte de su gracia se volcó en él. Dean se estremeció en sus brazos, sus labios se abrieron otro poco y se fruncieron como si esperara algo más. Y el ángel volvió a cubrirlos con los suyos, aunque sin prestar más de su gracia.

   Desde ese momento le cuidó y vigiló, pensando que era por la importancia de su misión, porque era el cazador que salvó, el alma que rescató. Tenía que ser por eso ¿no? El que su mirada se perdiera tantas veces en sus labios, sobre todo cuando los humedecía con su lengua, provocándole leves escalofríos, no quiso analizarlo. Pero no pudo engañarse mucho tiempo, lo que sentía era poderoso y no creía fuera su gracia vertida, ya que esa necesidad de cuidarle llegó antes. Dean Winchester, con su valor y arrojo, con su nobleza y coraje le había enseñado un mundo más amplio, aquel que se defiende y protege no sólo para uno mismo, sino por y para otros. Por Dean desobedeció cuando llegó el momento, cuando Satán se levantó en aquel convento y debía tomar el cuerpo de Sam. Por Dean se reveló contra el Cielo, peleó y mató a sus hermanos. Por Dean, por su causa, desbarató los planes del Padre y el Armagedn nunca se dio.

   Por Dean…

   Por Dean pecó de soberbia y vanidad, prestó oídos a demonios y mintió a sus amigos. Se convirtió en el nuevo dios, para acabar con los malvados, traer equilibrio… y que Dean Winchester estuviera a salvo. Al fin. Pero no pudo. Todo se torció y salió mal. Dean no se puso de su lado, Dean no le miró con gratitud o admiración (con devoción… con amor). No, conspiró contra él. Le enfrentó. Por eso debía castigarle. Y lo intentó. Pero, como siempre, el Winchester le sorprendió y venció en su propio juego. Debió convertirse en su esclavo devoto, su juguete obediente y sumiso, y aunque de cierta manera así había sido, también se le enfrentó. Cuando Dean se arrojó sobre él, buscando pasión, Castiel supo que estaba perdiendo la batalla. Era difícil concentrarse en controlarle y castigarle cuando el rubio ofrecía su boca, su cuerpo, sus caricias. Y eso le pareció suficiente.

   Pero no podía estar en paz. No con el puto mundo deseando aniquilarse en estupidez era imposible que se dedicara tan sólo al cazador, y eso que él lo único que deseaba era revolcarse en esa cama con el rubio por el resto de la eternidad. O cuando el desgraciado de Sam intentaba arrebatárselo. O los ángeles, como ocurría justo en ese momento, que amenazaban con destruirle en su guerra contra el nuevo dios.

   Ahora esto… Con profundo pesar mira los collares de perro y el platón de comida. ¿Cómo pudo olvidarlo? ¿Acaso no había hecho desaparecer todo eso cuando regresó con Dean de aquella ducha nocturna? ¡Alguien actuaba en su contra! Y su corazón de nuevo dios, entre el despecho y la frustración, se llena de cólera. Una que está pronta a derramarse.

……

   -¿Van a matarme? ¿A eso vinieron? ¿Dos poderosos ángeles llenos de angelicadezas para matar a un simple humano? Wow, me sentiría honrado si no fuera porque odio la idea de satisfacer a pendejos. –gruñe Dean, dando otro paso atrás, mirando de uno a la otra.

   -¡Humano infeliz! –ruge el ángel moreno.

   -Ni siquiera ahora eres conciente de tu falta. Has derruido el orden natural. –acusa la pelirroja.- Todos los planes que nuestro Padre había elaborado con paciencia y justicia para brindar nuevamente equilibrio ala Creación. Luciferse enfrentaría a Miguel, y la humanidad elegiría entre uno y otro; Lucifer no sería seguido por la mayoría que se mantendría fiel al Padre y todo el universo habría visto que el desafío lanzando por Satanás al rostro de Dios quedaba resuelto a su favor.

   -¡Iban a reducir a cenizas mi mundo! Millones iban a perecer para que ustedes satisficieran su necesidad de atenciones. –gruñe Dean, colérico, vigilándoles, sabiendo el peligro que corre.- Y no me arrepiento de haber desbaratado sus preciosos planes. –joder, ¿cómo escaparía de esos dos seres? Ya era bastante malo enfrentar a un ángel, ¿pero a dos? Y él sin armas. Ni siquiera para abrirse una herida e intentar alejarles con el sello enoquiano.

   -¿Te crees digno de actuar por encima de los planes de Dios, tú, una pobre criatura insignificante? –la mujer parece realmente sorprendida, pero Dean, semi desnudo, atrapando con puño de hierro el nudo de las sábanas que le cubren, alza el rostro desafiante.

   -Era mi derecho. Una vez Miguel me dijo que el libre albedrío era una ilusión, que enla Tierrase cumpliría como en el Cielo se decretó lo quisiéramos o no… Pero se equivocaba. Sam, Castiel, Bobby y yo no íbamos a permitir que tus hermanitos idiotas destruyeran nuestro hogar. Y así hicimos, y nuestra decisión, tomada por nosotros, sin el Cielo ni el Infierno, se dio. –Sonríe levemente chulo, diciéndose que si Sam le oyera, no le creería.- Dime, angelito, si triunfamos según nuestro albedrío, ¿derrotamos a Dios en sus planes o Él lo permitió?

   -¡Blasfemo! –ruge colérico el ángel moreno; la pelirroja parece levemente confusa.- Antes de terminar contigo te haré suplicar…

   -Por favor, si van a matarme háganlo ya y ahórrenme la charla. –más desafío. La mujer da un paso hacia él.

   -No morirás, Winchester. Nunca ha sido nuestra intensión. Te usaremos para negociar con Castiel. Le eres valioso…

   -Eres su perra, ¿no es así? No lo entiendo, ¿qué le pasó a nuestro hermano para que enloqueciera así? ¡Algo le hiciste! –acusa el moreno. Ni Dean ni la mujer le miran.

   -¿Me usarás de rehén?

   -No, morirás. –interrumpe el moreno, y dos ángeles más se materializan.

   -Lucien… esto no fue lo que… El Winchester no debe ser asesinado así. Nos guste o no es un guerrero, como nosotros. -la pelirroja parece desconcertada.

   -No intervengas, Sarah; Castiel pagará por lo que le hizo a Rafael. –responde tajante el moreno.

   Maldición, gruñe Dean e intenta correr mientras los ángeles se miran todo desafío, pero los dos recién llegados, una joven de cabellos negros, muy pálida, y un sujeto alto y robusto, desaparecen, reaparecen a sus costados y le atrapan.

   -¡Suéltenme! –ruge Dean, pero le retienen con manos de hierro.

   -Lucien, esto no es lo acordado.

   -Castiel pagará perdiendo algo que ama. –replica el moreno, y Dean, a pesar de lo apurado de su situación, rueda los ojos.- Los seguidores de Rafael me recompensarán cuando lleve tu corazón.

   El ángel se vuelve hacia el cazador, sonriendo leve, mostrando una espalda de ángeles, al tiempo que la pelirroja desenvaina la suya. La sonrisa muere en cuando los dos ángeles que retienen a Dean comienzan  temblar de manera convulsa, soltándole. Dean se aparta rápidamente, justo a tiempo de verles brillar al rojo vivo, mientras gritan y se desmoronan.

   El llamado Lucien y la pelirroja se vuelven, igual que Dean. Castiel…

   -Era lo que deseaba saber… -la voz es reposada, pero cargada de dura determinación. Mira a Lucien.- Irás a un lugar apropiado donde te interrogaré más tarde, y me dirás quiénes aún siguen a Rafael. Uno a uno les cazaré. –trona los dedos y Lucien desaparece en medio de un estallido blando, gritando. Se vuelve hacia Sarah, quien jadea.- Desobedecer en el peor pecado que se puede cometer contra mí, tu dios.

   El hijo de puta… ¡El grandísimo hijo de puta!, gruñe para sus adentros Dean, totalmente desconcertado; era como si no conociera a Castiel de nada. El ángel le había usado de carnada para llegar a los rebeldes.

   -No eres el Padre. –aún enfrenta ella, alzando la barbilla. Castiel alza un dedo y la mujer grita, a los ojos de Dean no escapa una luz blanca bajo la piel de su cuello que se va intensificando.

   -Cass, ¡no! –ruge.

   -Me ha desafiado.

   -No eres Dios. No puedes matar a tus hermanos sin mediar provocación, por no adorarte, entiéndelo, tampoco eres Lucifer.

   -Silencio. –advierte entre dientes.

   El ángel siente el poder de todas esas almas arder en su interior, como millones de pequeñas explosiones atómicas, llenándole, casi controlándole y obligándole a manifestarse dejando salir todo ese poder. Quiere destruir, arrasar, aterrorizar. Quiere que se le obedezca, sin rechistar, sin oposición. La mujer grita un poco más, sería tan fácil destruirla. Sonríe al casi visualizarlo.

   -Ella estaba en lo justo. Eres un monstruo que debe ser detenido. –lanza con desesperación el cazador.

   -Dean, tú no puedes culparme de… Esto lo hago por ti. Quieren lastimarte, destruirte.

   -No. No digas que lo haces por mí. Yo no importo, para ti sólo soy una cosa, un perro. Tu perra. –gruñe entre dientes al recordar esas correas y collares.- Todo lo haces movido por un enfermo complejo de inferioridad. Igual que Satán. Eras el menor entre tus poderosos hermanos que jugaron a la pelota contigo y…

   -¡Silencio! –ladra, pálido de furia, volviéndose hacia él, apuntándole con la palma de su mano.

   Dean siente que se ahoga y tose, sin sonido. Quiere gritar, insultarle, pero no tiene voz. ¡Castiel le había dejado mudo! Ahora le ve volverse hacia la mujer, quien, con un ramalazo de gratitud (gracias por intentarlo), le sonríe leve.

   No, joder. ¡No!

   No lo piensa, se pone de pie y corre saltando sobre unos arbustos que, lamentablemente, cubrían una pequeña pendiente por donde rueda y rueda, saliéndose de la sábana y golpeándose bastante. Si hubiera tenido voz, se habría escuchado su grito lastimero al golpearse el costado y sentir una costilla astillarse, o cuando su nariz choca de una raíz, astillándose, o por la rama que sobresale del suelo y le abre un feo tajo en un muslo. Cuando finalmente llega al fondo, mareado y horriblemente adolorido, le queda algo de lucidez para decirse que tal vez debió intentar otra cosa. Tan sólo espera que después de semejante aporreada la maniobra halla funcionado.

   -¡Dean! –ladra Castiel al verle volar sobre los arbustos, él había sentido su caída y primeros golpes. Desconcertándose. Y la pelirroja desapareció. Castiel se vuelve, ceñudo, mirando luego a la pendiente. ¡Maldito Winchester!

   -¿Era tu gran plan? ¿Medio matarte para permitirle escapar? –aparece en la cañada, frunciendo más el ceño al mirar lo magullado que está el cazador, el cual, sentado de culo, se lleva una mano al costado mientras lame y escupe la sangre que mana de su nariz. Alza la mano, concediendo favores- Puedes hablar ahora.

   Dean, mareado, saborea algo de su sangre, aunque escupe la mayor parte. ¡Había escapado! Una sonrisa jadeante, sangrante, satisfecha, se deja ver en su rostro. Bien, aunque, Dios, nada más tocarse le provocaba un dolor horrible.

   -Lo que hiciste no servirá de nada, como no sea lastimarte o retrasar su castigo. La encontraré. –el ángel informa.

   Joder, el rasguño en su muslo ardía de manera horrible. Bien, otra cicatriz. Otra condecoración.

   -No puedo permitir que me desafíen, Dean. Ni los ángeles, Sam, la humanidad o tú. Nadie. Soy el nuevo dios, ¿no lo entiendes?

   No, no podía desmayarse, debía resistir. Respira profundo, alejando la sensación de mareo y debilidad que nubla su mirada. Debía… si, cerrar la herida del muslo y regresar por la sábana y rodearse con ella el torso, tal vez eso le ayudaría a respirar mejor. Sam, tiene que buscar a Sam. ¿Le estaría buscando Sam? Claro, Sam siempre… Intenta ponerse de pie y no puede, se le doblan como si fueran de goma.

   -Mira como te has puesto. –acusa el ángel, acercándose y extendiendo su mano, para detenerse en seguida, frustrado y furioso.

   Dean le mira con disgusto, y temor, retrayendo su hombro, alejándose, mientras busca a tientas algo por el suelo, tal vez una rama o una roca. Para defenderse.

   -¡No te haré daño! –exclama Castiel, furioso. Y dolido.

   Claro, hijo de perra, por eso el collar y la cadena. Es lo que Dean se moría por gritarle.

   -¿Crees que lo haría? ¿Qué te haría daño? –exige saber, perdiendo la paciencia. Necesita que Dean diga algo. Cualquier cosa. Odia ese silencio. Si no responde por su voluntad, le obligará.

   Lentamente el cazador se pone de pie, o lo intenta, se tambalea sin poder enderezar de todo el tronco, mirando hacia un costado, y todavía intenta correr. Robándole fuerzas a su debilidad, da cuatro o cinco presurosos pasos, alejándose. Castiel oprime los labios y sus puños se cierran. Dean no le mira, tan sólo desea…

   Grita. No puede evitarlo cuando el estallido de luz en su cabeza es tan intenso. De su nariz parte una llamarada líquida de dolor que le congela poco antes de caer de culo y espalda, lastimándose más. Mareado, todo le da vueltas. Castiel, inexpresivo, las manos en los bolsillos del pantalón, le mira desde toda su altura. Inflexible. Duro.

   -No volverás a escapar de mí, Dean. Nunca más. Si así deseas que sean las cosas… así serán. –y la amenaza no puede ser más escalofriante.

CONTINUARÁ…

Julio César.

NOTA: Una amiga me dio la noticia. Según parece, ella que se ha vuelto fanática total del fandom de Supernatural, leyó no sé dónde que el año pasado, en noviembre, murió Harley, el perro de Jared Padalecki. Esa noticia hizo que recordara los fics que he leído donde el buen perro aparecía. Siempre le describían como un animal grande y atolondrado, travieso y algo bobo, de donde Jensen Ackles decía, en los fics, que era la viva imagen de su papá, Jared Padalecki. Qué pena.

   Entre discusiones políticas, donde me acaloro y tiendo a ser cruel, y la gripe, no tengo vida para nada más. Sobre todo con esta virosis. Sin embargo, no hay mal que por bien no venga, es la excusa perfecta… mañana el Canal Warner transmitirá una mini maratón con los cuatro últimos episodios de la sexta temporada de Supernatural. Cuatro de los mejores, donde todo lo que creíamos y dábamos por sentado se va al Infierno, comenzando por un Castiel, el ángel de Dean (porque es su ángel), trabajando con Crowley, el demonio carismático. Si la memoria no me falla comenzará con el que viene inmediatamente después del viaje en el tiempo al Oeste (lástima, ese fue bueno), quedando así: la muerte de Madre, Castiel intentando justificar su traición, el secuestro de Lisa y Ben, y la llegada del nuevo jefe. Y todo porque este miércoles comienza la séptima temporada, cuyo primer capítulo es, sencillamente, increíble. Ah, Dean retando al nuevo jefe todo poder y a Muerte, el jinete. Fue emocionante y gracioso (y notable como los grandes poderes, y Muerte lo es, se resisten a acabarle de una buena vez).

   Aunque ya los he visto por Internet, en televisión, y hasta tengo los DVDs, pienso, a menos que ocurra algo inesperado como un incendio en el edificio, un terremoto o una mala noticia de mi gente (Dios no lo permita), echarme en mi cama, cotufas en mano, a disfrutarlo. Así mejoro, ¿no?

   Pero como ya les había comentado a algunos conocidos sobre la mini maratón, mi hermana no quiere creerme que no bajo para Guatire (sus dos niños juegan béisbol este fin de semana), no por enfermo sino por maniático. Igual un amigo del edificio, Mario, quien va a recibir a un hermano y a su mujer, con una cuñada de este, y me invitó a acercarme dizque a tomar cervezas (cuando me lo propuso no pude dejar de preguntarme qué, exactamente, pensará su familia de mí). Los ojos y nariz roja, así como la moqueadera parecen no decirle nada. También cree que no voy por quedarme viendo Supernatural.

   ¿La verdad verdadera? Bueno, lo cierto es que yo…

Julio César.

   -Si quieres ver el otro tatuaje, el que tengo por aquí, acércate y así se llena de ganas por salir.

   -Chamo, eso es entrar en los vestuarios con los panas después de las prácticas y, ¡hummm!, se me hace agua la boca.

Julio César.

   Ah, pa’ greñero.

   Comenzando el año, escuchando un resumen de las noticias relevantes del año pasado, supe que Rafael Nadal, el tenista español, había ganadola CopaDavis, contra el tenista argentino Del Potro. Precisamente en Argentina. La noticia me llamó la atención porque realmente siempre me ha resultado incomprensible el que a la gente le guste el tenis. Y más si es por televisión. Todavía ver muchachotas en cortos trajes, lanzando griticos extraños, tiene algo de interesante. Que no es el tenis, precisamente, ¿pero esto? Lo otro era la novedad. Nadal había ganado. Otra vez. Eso es tan sorpresivo como escuchar que el Barcelona le gano al Real Madrid.

   Sin embargo a Nadal le recuerdo por otra dos cosas. Una es un comentario que hacía Mary montes, la genial narradora de noticias deportivas (cómo sabe de eso, sobre todo de béisbol). Ella siempre insistía que así como los diarios deportivos en la contraportada traían a una mujer en traje de baño, para variar deberían poner hombres. No en traje de baño (aunque, ¿a quién molestaría eso?), sino en sus atuendos deportivos. A ella se le caían las medias por Nadal y Federer. Y de Nadal y Federer es el otro cuento. Un relato de los llamados real person slash. Nadal y Federer habían jugado, Nadal había ganado, y de rodillas, en los vestuarios, Federer debía rendirle culto al ganador. No fue realmente un cuento muy bueno.

   Pero si algo fuera a decir yo de Nadal, es que debería dejar de salir sin peinarse. Esas greñas de verdad le hacen un flaco favor. Me parece, a mí que no soy su fanático, ni me gusta el tenis, aunque reconozco que el tipo tiene su encanto (y sí aparece en una foto en speedos o trusa, me detengo a mirarla), que debería peinarse más. ¿O no?

Julio César.

   -¡Ahhh! –gritaba, pero no como si le doliera.

   -Con que muy súper héroe, ¿eh? –gruñe el tipo antes de reír. Era un gamberro de los puertos que traficaba con películas piratas y el héroe intentó detenerle.- Me parece que no eres tan bueno, amiguito, porque para mí fue muy fácil cogerte… e inmovilizarte entre mis brazos. –aclara. Aunque sabe que no le ha inmovilizado totalmente. Ese trasero iba y venía a su real antojo.

Julio César.

NOTA: Cómo saben, tengo algunas limitantes autoimpuestas en este blog, si desean ver un cómics donde no tomé tales medidas, vayan a: LA DURA VIDA MILITAR