Farell, el diabólico médico toma su pedazo del pastel. Steve es suyo ahora, ¿podrá escapar? El demente galeno no parece dispuesto a permitir que suceda… y ya comenzamos a sospechar que el sargento Anderson jamás escapará de su prisión de lujuria. Esta historia contiene situaciones que podrían resultar ofensivas para personas que les disguste leer acerca de violaciones, sadomasoquismo, bondagge y sexo no consentido. Aquí hay mucho de todo eso. Si es tu caso, no contiendes leyendo. Si, por el contrario, te interesa, disfruta de esta buena historia del amigo capricornio1965:

     EL SOLDADO AMERICANO… (17)

   Ahora sabe que no hay escape de lo que siente…

……

   Farrell se coloca frente al débil soldado, lo ve con aires de grandeza, de triunfo, de superioridad. Ha logrado someterlo, sabe perfectamente que tiene ante él a uno de los mejores elementos del ejército americano, al más arriesgado, al más rebelde, al más feroz, y ahora lo ha convertido en el más sexual, en el más sensible, en el más puto. Se regocija viéndolo suspendido, con las piernas desmadejadas sin poder sostener su propio peso, la marca de la mordida alrededor del pezón y la verga del prisionero dura aún, escurriendo líquido seminal que es secretado, líquido espeso que cuelga del meato, impregnando el piercing que tiene el sometido macho en el miembro.

   -No tiene escapatoria, Anderson, sé lo que hago. -le dice mientras lo toma de los cabellos para hacer que levante el rostro y lo mire fijamente.- Le diré algo, no hay ningún antídoto para lo que le pasa, usted jamás volverá a ser el mismo, jejejejejejejeje. Además, y lo debe sabe, lo haré adicto al semen, Anderson. Haré de usted el más puto de los hombres. Lo quiera o no. Jejejejejejeje.

   -¡Puff!, maldito. -sin tener otra forma de defenderse, Steve escupe la cara del malvado doctor, su ira y su excitación se mezclan, es algo imposible de discernir.

   -¡Jejejejejeje! -lentamente Farrell se limpia el rostro y lo baja para que su boca se apodere nuevamente de uno de los pezones del soldado, para demostrarle cómo puede reducirlo a ser solamente un objeto sexual.– ¡Hmhm! -su voraz boca se apodera del sensible órgano.

   -Nghhh -al sentir la húmeda y áspera lengua de agresor en el botón de su pezón la descarga es inmediata, la sensación es intensa y se expande por todo el cuerpo.

   Su mente se nubla y lo anula de nuevo. Si Steve hubiera sido sometido a torturas físicas su resistencia sería mayor pero en esas torturas su cuerpo es su principal enemigo, su cuerpo lo traiciona y su miembro absorbe la energía, dejándolo inerme, indefenso, susceptible. Su verga se endurece más y babea más líquido por el deseo. Su cuerpo entero se entrega, se somete y disfruta, inconscientemente arquea la espalda, desea la viciosa boca, aunque después se odia por hacer eso. Su cuerpo responde, actúa como si fuera autónomo. Sólo actuara por el instinto, por el deseo, por el placer, por las sensaciones que experimenta. Steve desea que esa lengua siga succionando, que siga explorando su cuerpo, que siga dándole el placer que lo doblega, que lo esclaviza. Nada le importa en esos momentos, sólo sentir, únicamente ofrecer sus pezones para que sean usados y abusados. Gime y se estremece, las descargas son cada vez más intensas, las succiones también. La boca de Farrell da el mismo tratamientos a ambos pezones alternadamente, demostrando su punto mientras lo oye gemir por más, asentando que es uno de los mejores enemigos que ha estado frente al americano, uno de los mejores elementos que posee las técnicas mas efectivas para dominar, para someter, para esclavizar y adueñarse de la voluntad del enemigo.

   Las sensaciones son cada vez más fuertes, la mente de Steve no puede siquiera pensar en cómo escapar, sus pensamientos se anulan ante el placer, el placer más puro e intenso que ha sentido quizá durante toda su vida. Lo anula el sentir que su cuerpo es sólo un objeto, un instrumento de satisfacción sexual al elevar las sensaciones al máximo, la excitación extrema el deseo. No razona, su cuerpo actúa con independencia, sin darse cuenta de que su cuerpo está siendo objeto de placer de otro hombre, de un enemigo, de un demente. Ya quizá todo sea inútil, la lucha el resistirse el luchar.

   -Ahhhhhhhh… -súbitamente Farrell deja de succionar, y Steve, mareado y transpirado, lo mira suplicante, por más.- Ve cómo no puede resistirse, Anderson, jejejejejeje. -la arropa esa mirada dominante, arrolladora, triunfante sobre el agotado soldado que suspendido por las cadenas aún siente el placer inundando su cuerpo, sin saber qué decir sin siquiera poder responder.

   Su verga lo hace por él, como sí dijera todo lo que él experimenta, el enrojecimiento del glande por la gran cantidad de sangre acumulada lo grita. Steve sólo atina abajar la mirada avergonzado por lo que su cuerpo dice, por lo que su miembro experimenta, por ver como sus pezones y todo su ser admite aún en contra de su voluntad y de su razón que era un puto.

   -Tendré que salir un momento, Anderson, debo cubrir bien su escape. Que nadie sepa que está aquí. –le sonríe diabólico.- ¡Ahora es mío! – le dice mientras avanza hacia una de sus mesas de laboratorio buscando algo.

   Steve piensa que sin ser estimulado podrá ganar algo de energías y tratar de escapar, de salir de ahí aunque no sabe después cómo podría vivir entre los suyos con esas sensaciones que están impregnadas a su personalidad. Pero no le importa. Escapará, no cometerá más errores.  Sin embargo, Farell es muy astuto.

   El doctor regresa con una pequeña máquina que es una especie de “ordeñadora”, con tres mangueras que terminan en una ventosa que succiona. La primera manguera se la une al miembro del soldado, el plástico dúctil se adhiere a todo el largo del miembro creando el vacío necesario para poder hacer la función de su succión. Es la única manguera que posee un contenedor para captar las secreciones que se produzcan; después une las otras dos mangueras a cada uno de los pezones, las terminaciones de las mangueras están diseñadas especialmente para adherirse a la piel sin permitir que se despegue o se zafe, todo esta perfectamente diseñado. Ambos pezones de Steve quedan prisioneros de esos artefactos, aunque sacude su cuerpo, no puede hacer nada. Trata de sacudir su cadera para que su verga quede libre pero es intuir, las tres mangueras están perfectamente unidas a su cuerpo.

   -Jejejejeje, esto lo mantendrá sometido, Anderson, así me aseguraré de que no vuelva a escapar, nunca, jejejejeje. -la risa burlona se deja oír en todo momento.- Ahora conectamos esto a la máquina y la encendemos. -sus manos conectan las mangueras a la máquina y después de asegurarse que todo quedo en orden, fijamente la enciende.

   -Nghhhhhhh… -Steve se contorsiona al sentir como sus pezones y su verga son succionados fuertemente. Su verga se endurece mas, en segundos, respondiendo mientras su pecho hierve en el deseo sexual de nuevo. Las sensaciones hacen que entrecierre sus ojos, casi poniéndolos en blanco, su resistencia por evitar que su cuerpo entre en un éxtasis permanente que lo doblega es casi inútil. Sus sensaciones lo agobian, lo inundan, lo dominan encendiendo su deseo, sus ganas de eyacular, de sentir. Las succiones son fuertes, intensas y continuas, además mantienen lubricados sus pezones y su verga. Steve siente que la fuerte succión hasta podría arrancarle los pezones y el miembro, pero sólo le da en cada acto un placer más intenso, más fuerte. Su cuerpo de debilita rápidamente y sus piernas flaquean más, dejando su cuerpo suspendido completamente a las cadenas en sus brazos, casi esta de rodillas ante la ausencia de fuerzas.

   -¡AHHHHHHHHHH! –no puede evitar el gemido de placer.

   -Y eso no es todo, Anderson, hay otra parte de usted que también es muy sensible y está ansiosa de disfrutar. -le dice mientras se coloca a espaldas del soldado.

   -Aghhhh, nghhhhhhhhh. -el grito de rebeldía y de rabia se deja oír a pesar de todo al sentir como sus fuertes nalgas están tratando de ser separadas por una fuerte verga que intenta llegar a su ano.

   -Es inútil toda resistencia, Anderson, su culo arde esperando por mi verga, y voy a enterrársela, he esperado este momento durante mucho tiempo, desde que usted fue capturado. Es un ejemplar magnifico y ahora es mi turno de tenerlo para mi solo. –lo atormenta diciéndole al oído, mientras empuja más y más su verga para separar esos dos duros y grandes globos de carne perfectos.- ¡Hmhm! -los intentos son más fuertes, más duros, las embestidas son mayores y la resistencia del musculoso soldado son menores, sus fuerzas se agotan.

   -Nnnnggggggggggggghhhhhhhhh… -el rostro de Steve se contorsiona al sentir que no podrá evitar por más tiempo que su culo sea invadido de nuevo por la verga de Farrell, más aún al sentir que si esa verga se interna en sus entrañas, notará que su culo está ardiendo.

   Farrell coloca su cara sobre el hombro del americano para hablarle al oído mientras sus embestidas son mayores.

   -No pude resistirse, Anderson, usted será mío. -le dice al oído haciendo que Steve sienta el aliento de sus palabras mientras su culo empieza a sentir la punta de su verga que está durísima mientras los pezones y verga de Steve sieguen siendo sometidas a la fuerte succión que las mantiene sometidas, excitadas.

   Steve siente como los labios de su ano empiezan a perder fuerza por la intensa presión de las embestidas, como sus anillo anal se abre poco a poco mientras el miembro de Farrell se interna poco apoco en sus entrañas. El calor en su culo es mayor ya que sus entrañas y sus pezones han sido inoculados con las mismas sustancias, así que la sensibilidad es también intensa al ser friccionadas las paredes de su recto. Su verga está cada vez más dura, la intensa succión no le permite que se torne flácida, así como sus pezones que lucen agrandados por la fuerte succión al vacío a la que están sometidos. Sus fuertes nalgas así como su esfínter anal, por fin son vencidos por las fuertes y constantes embestidas que Farrell le infringe.

   -¡ASIIII, AHHHHH! -el grito de triunfo sobre el enemigo se deja oír, la conquista sexual sobre el macho, sobre el rebelde es una sensación inmejorable. Sentir como las entrañas de Steve aprietan su dura verga lo enloquece.

   -¡Aghhhhhhhhhhhhhhhhhh! -el dolor más de humillación y vergüenza que de dolor físico, lo tortura cuando siente como ese miembro grueso, duro y caliente entra en sus cálidas entrañas, sintiendo como las expande desorbitadamente.

   De un sólo movimiento la verga de su enemigo se adueña de su culo y lo somete al igual que las otras zonas de su cuerpo. El ardor intenso en su culo y el deseo se agrandan al sentir como su próstata es también frotada así como sus entrañas, las paredes de su recto se han sensibilizado a la presión, a la fricción, al deseo, provocando que el culo de Steve controle las sensaciones por completo. El éxtasis es el más intenso que el soldado haya experimentado en toda su vida. Su cuerpo es como una llamarada de placer, de intenso deseo, no le importa que sea su enemigo quien lo domine, quien lo posea, quien le llene el culo y lo someta de cualquier manera, su cuerpo arde.

   -Si, Anderson, eso es… -grazna, triunfal y diabólico, Farell, al sentir como el culo de Steve parece hierro líquido, al verlo estremecerse, y subir y bajar su maravilloso culo de su verga.

   -¡AHHHHH!

   El fuego es tan intenso que Steve piensa que puede incendiarse y ser consumido por tales calores. Es peor que una perra en celo, más que cualquier hembra hambrienta, deseosa, es un macho que desea ser poseído, ser dominado, ser usado y abusado, ser penetrado, ser un objeto sexual de uso rudo. ¡Quiere más! ¡Desea muchas vergas para él! El placer en el culo, en la verga y en los pezones hacen que su cuerpo sude más y más, el brillo de sus músculos al estar cubiertos de sudor que acentúan el contorno de cada fibra muscular lo hace verse soberbio. Se dejan oír las obscenas palabras de dominio y superioridad que Farrell le dice mientras lo embiste mientras lo somete, mientras lo conduce a la locura del placer, del éxtasis, del sexo desenfrenado, es la mejor técnica de dominio sobre cualquier enemigo, sobre cualquier situación, más aún en Steve quien ve cada vez más lejano su escape, su victoria. Le enloquece el no poder librarse de lo que siente, de lo que disfruta, mientras su mente se rebela a las sensaciones sin que su cuerpo la escuche, sin que su cuerpo pueda unirse a la rebeldía de su mente. Sólo siente, sólo se deja, sólo se rinde ante el placer.

   Las protestas se van haciendo menos mientras el deseo se intensifica y se agranda al igual que sus pezones y su culo. Su culo quiere más, más verga. Desea al macho obsceno que lo esclaviza. La grotesca imagen de Steve siendo succionado y penetrado mientras sus gemidos de placer y lujuria se dejan oír, y las contracciones de su cuerpo son cada vez mayores, dan la medida de lo que es. Un prisionero encerrado en una prisión sexual, con barrotes de deseo irrompibles que lo aprisionan y encarcelan su mente en ese cuerpo musculoso y sumiso ante el placer de ser poseído, de ser sometido de ser… esclavizado definitivamente.

    Farrell continúa con las violentas embestidas mientras susurra al oído del americano las más degradantes palabras para un militar, para un enemigo caído prisionero usando las más bajas artimañas, sin estar en una guerra limpia, simplemente aprovechando la ambición de sus compañeros. Cada vez que el largo y grueso miembro da Farrell se interna entre las nalgas de Steve deslizándose por las paredes rectales estrechándolas amoldándolas a su dimensión, las descargas de placer que generan al rebelde macho son mas intensas. El placer entra por su culo y lo recorre, sus pezones y verga siendo succionadas lo conducen a una semiinconsciencia donde su mente divaga entre el placer y el dominio, su cuerpo fuerte, firme y resistente que siempre había podido ganar las más duras batallas, está perdiendo ahora la guerra contra una de las más duras vergas que se posesiona de su orificio anal, y más aún, que lo obliga a sentir deseo, placer, un placer intenso y dominante que inunda la mente y el cuerpo del soldado, dejándolo físicamente en las manos de su enemigo para que este haga con su cuerpo lo que desee, para que lo someta, para que lo posea una y otra vez, para que su culo sea nuevamente llenado de espumosa y densa leche varonil que es ahora tan indispensable para el nuevo puto.

   -¡Ves, puto americano! SOY DUEÑO DE TU CULO, PERRO. -la tortura psicológica unida a la sexual son efectivas.

   La verga de Steve eyacula una vez más y la recoge una manguera que está conectada a su erecto miembro, para sacarle toda la leche de sus grandes bolas y ser depositada en un contenedor, sin darle tiempo a que su verga se torne flácida. La succión aumenta haciendo que el deseo en el atlético prisionero no disminuya, sino todo lo contrario, su culo se vuelve insaciable, su cuerpo incansable y su mente se doblega ante las sensaciones. ¿Cómo evitarlo? ¿Cómo poder resistirse, si es lo que su cuerpo más desea? Ser poseído, ser cogido, violado, usado y abusado sexualmente es lo que hace que su cuerpo responda y se incendie de placer y orgasmos intensos que lo mantienen en un estado constante de docilidad, de excitación.

   Apenas puede ubicarse en dónde está, con quién está y lo que le está pasando. Su deseo lo bloquea por completo, se siente perdido, derrotado, vencido sin aceptarlo cuando está consciente, pero cuando alguien toca su cuerpo, sus pezones, su culo, o su piel todo su ser se enciende de inmediato. Está perdido, su talón de Aquiles es su creciente excitación, su misma verga babeante jugosa, dura, sus bolas en constante y abundante producción y su culo que aprieta fuertemente la verga de Farrell para sentirla más, para gozar más la dura presencia. Cae en un laberinto de deseos torcidos y de imágenes placenteras que lo hace perderse, sin siquiera ser capaz de reaccionar ante las palabras humillantes de Farrell.

   Desea hacerlo, demostrarle que aún es hombre, que aún es militar, que como americano no se dejará vencer tan fácilmente, pero su musculoso cuerpo suspendido por las cadenas unidas a los grilletes que están en sus muñecas, está inerme, desmadejado, inconscientemente arquea su espalda para que sus pezones sean mas fácilmente succionados y que su culo sobresalga para permitir que la verga lo ensarte una y otra vez.

   Farrell, abusivo y aprovechando que está descansando su mentón casi en el hombro de Steve, aprovecha su posición para empezar a meter su lengua en la oreja del macho.

   -¡Mhm! -gime con placer mientras hunde su lengua en el conducto auditivo del americano

   -¡AGHHHHHHH! -la extraña sensación de experimentar como su oído es llenado de espesa saliva, mientras la lengua lucha por meterse en el conducto, lo marea y alarma.– ¡NGggggggggghhh! -la ansiedad que le provoca el rasposo apéndice entrando en su oído hace que trate de evitarlo inclinando su cabeza como tratando de proteger quizá unos de sus poco orificios vírgenes que le quedan aún, o que le quedaban porque Farrell lo sujeta fuertemente y sigue sometiéndolo a la erótica tortura.

   El diabólico médico no pararía hasta oírlo gemir por se cogido, suplicando por atenciones… deseándolo con locura… y sabe que falta poco. Steve Anderson, sargento del ejército americano, estaba a segundos de ser un puto para siempre. Su puto.

CONTINÚA (no es mío)

Julio César.

   Hasta él necesitaba un ángel de la guarda…

……

   Como dije, no sabía que Supernatural tenía tanto fans como mi Brokeback Mountain, pero debí imaginarlo. Lo que a alguien deja indiferente, conmueve a otros. Aunque Supernatural es uno de esos programas que vale la pena sentarse a ver una tarde en una mini maratón. Buscando sobre el programa, y Jensen Ackles, encontré un cuento de una admiradora. Y aquí reitero algo que ya había comentado antes: es curioso como las mujeres escriben sobre relaciones románticas de corte gay. La historia es ligera, casi rosa, pero bonita.

   Antes de llegar a ella debemos recordar como al final de la tercera temporada, en un capitulo horrible de dolor y desesperación, vemos morir a Dean Winchester, el hermano mayor, el valiente, el duro, el macho, el seductor. Por la vida de su hermano hizo un pacto con los demonios: ellos regresaban a Sam a la vida y al cabo de un año él moriría e iría al infierno. ¿Para qué recordar los últimos cinco minutos, Dean gritando y siendo atacado por los perros del Infierno, ensangrentado, cayendo muerto, con Ruby a su lado, caída también, y enfocándose en su pupila llegamos a un lugar de horror, donde es martirizado feamente? Allí quedaba mientras los créditos comenzaban, gritando por ayuda, llamando a Sam. Fue escalofriante, recuerdo que me decía: no, no coño, no puede ser.

   Realmente no vi la cuarta temporada sino por cachitos, esperaba me la enviaran toda completa. Me gusta ver de tres o cuatro capítulos; pero de uno que otro que vi en televisión, encontré a Castiel, un tipo extraño, un ángel enviado por Dios para rescatar a Dean del Infierno, ya que aún tenía una dura misión que cumplir (claro, Dean Winchester, el duro soldado): encabezar un ejercito para enfrentar el fin del mundo. Pues bien, el tal Castiel (Misha Collins) era un sujeto que lo miraba de forma extraña, me pareció a mí. Luego comentándolo con otros, y leyendo blogs, encontré que todos opinan casi igual: Castiel ama a Dean, y a este no le parece del todo indiferente.

   Sobre eso trata el relato de Pipi Calzascortas (waddi wassi). Por maña cambié una que otra coma. Disfrútenlo, y les recuerdo que este es ligero. Hay otros que no, pero a esos llegaremos después:

……

LA PRIMERA VEZ ES CURIOSIDAD…

   La primera vez es simple curiosidad. Tiene que serlo, porque sigue siendo un ángel. Los ángeles no sienten, al fin y al cabo. Es curiosidad porque lo ha visto antes, a lo largo de sus dos milenios de vida, y no entiende el por qué. No comprende por qué a los humanos les gusta eso. Sabe que ellos necesitan calor humano. Sabe que necesitan estar cerca y sentirse amados, que eso les da una idea de protección que él no acaba de comprender. Sí, no entiende que hagan eso y que les guste. Castiel simplemente no entiende los besos. Así que… lo besa. A él. A Dean Winchester.

   Es de noche, están en algún lugar de Wyoming y Sam ha salido, probablemente con Ruby. Dean despierta en medio de la noche y el ángel está sentado sobre la cama, a su lado, mirándole con la misma inexpresividad de siempre. Dean vuelve a hacer la broma sobre el tipo de personas que observa cómo duerme los otros, aunque a la enésima vez haya perdido la gracia. Castiel no responde, sólo observa. Y cuando Dean se levanta, él también se pone de pie, cortándole el paso y lo hace. ¡Lo besa!

   Lo toma del cuello de la camisa, halándolo, y lo besa. Queda claro que los ángeles no son unos románticos, porque lo empuja contra la pared y lo besa. Y es un beso agresivo, casi mordido, y frío. Es evidente que Castiel tiene poca experiencia. Tal vez él mismo se daría cuenta si no estuviera ocupado procesando lo que está pasando. Cuando se separa, Dean tiene sus bonitos y alegres ojos muy abiertos y su corazón late a muchas más pulsaciones de lo normal. El ángel pestañea y le mira, como si no comprendiese.

   Antes de que Dean pueda decir nada, Castiel ha desaparecido.

…

   Tarda más de dos semanas en reaparecer. Sammy lleva esas dos semanas haciendo bromas sobre lo callado que está Dean, y Ruby ha adquirido esa costumbre de observarle insistentemente, como si estuviera intentando ver a través de él. El mayor de los Winchester, mientras tanto, intenta actuar como siempre. Golpea con los dedos el volante, siguiendo la melodía de la canción que suena por los altavoces y observando la carretera. Y entonces aparece.

   Aparece en el asiento trasero del coche, al lado de Ruby, quien en algún momento se ha convertido en una compañera de viaje más o menos habitual. Cuando Dean lo ve a través del espejo retrovisor, da un volantazo y el Impala gira un par de veces antes de frenar, atravesado en mitad de una carretera comarcal de Idaho.

   -¿Qué demonios haces, Dean? –estalla Sammy.

   El otro calla. Respira hondo y mira a Castiel, y cierra los ojos. Le asalta el recuerdo del ángel besándole y quizás sea por eso que no se da cuenta de Ruby, de su sonrisa maliciosa y de cómo pasea su mirada entre uno y otro. Se tranquiliza y vuelve a girar el volante. Cuando por fin encuentra un momento para preguntarle a qué carajo vino eso, el ángel ya le ha dado la información a Sam y ha desaparecido. ¡Bastardo!, es la única palabra que le viene a la mente para referirse a Castiel en ese momento.

…

   -¿Curiosidad? ¡¿Curiosidad?!

   Dean camina de un lado a otro de la habitación. Castiel está sentado en la cama, serio, observándole con el ceño fruncido (la cual parece ser la única expresión facial algo humana que conoce). Se detiene, le observa como incapaz de comprenderlo y vuelve a caminar por la habitación; sabe que probablemente está desconcertando al ángel más de lo que ya lo estaba, pero qué demonios, le da exactamente igual.

   -¿Curiosidad? –repite.

   -Sí.

   -¿En serio?

   A Dean lo han besado por muchas razones. Generalmente por su increíble atractivo. Por su carisma. Para llevárselo a la cama. Muchas lo han hecho. Incluso probablemente algún demonio disfrazado de femme fatale le ha besado en algún momento de su vida para acabar con él, pero nunca le habían besado por curiosidad.

   -Bien, bien.

   Se rasca la cabeza y coge una de las cervezas que compró hace un rato. Da el primer sorbo y no sabe si es que la cerveza le sienta bien o que realmente se ha tranquilizado ya, pero por fin lo mira con cierta tranquilidad y se detiene a darle un consejo.

   -Si tienes curiosidad, al menos besa mujeres. Ya sabes, esas que tienen pechos grandes y mueven el culo al andar. Una delicia.

   -Técnicamente tú…

   -Si me dices que yo también muevo el culo al andar, te lanzo la cerveza a la cabeza. ¡Y deja de andar mirándome el trasero!

…

   Castiel vuelve a aparecer. Lo hace en Colorado, cuando intentan evitar que uno de los sellos se rompa. Aparece con Uriel esta vez, pero no les importa demasiado porque realmente necesitan cualquier ayuda posible, aunque sea la de un bastardo como ese. Vuelve a hacerlo en California, con el caso de un par de adolescentes desaparecidas. Y también en Illinois. Pero realmente no vuelven a hablar del tema hasta que evitan que se rompa el sello en Louisiana.

   Es de noche, hace calor y es la tercera cerveza fría que toma, pero está ayudando más bien poco. Castiel aparece entonces con su abrigo, su aire como de extravío y su seriedad habitual. Dean le ofrece una cerveza que es rechazada.

   -Podías haber besado a Ruby. –deja salir, no quería, pero esa vaina todavía le inquieta.

   -Es un demonio.

   -Este sujeto… el tipo cuyo cuerpo vistes… ¿era gay? Porque igual eso tiene algo que ver. -hace una mueca y luego gira la cabeza como accionada por un resorte-. ¡No es que yo lo sea! De hecho, no lo soy. A mí no me va eso.

   -Ya.

   Se quedan en silencio un rato más. Da otro trago a la cerveza y se vuelve a girar.

   -Tan locuaz como siempre. -espera una respuesta que no llega y mira al frente, antes de hablar otra vez-. ¿Satisfizo al menos tu curiosidad? -no tuvo que girarse para ver que ya se había quedado solo otra vez.

…

   -¿Duele?

   -No mucho.

   Sammy tiene un corte profundo en el brazo y la cara de Dean no se parece mucho a lo que era. Ruby ha sido probablemente la menos afectada, pero duda seriamente que pueda mover bien ese brazo en las próximas semanas. El caso en Dakota ha salido peor de lo que esperaban, pero al menos han acabado con esos malditos vampiros. Entre tantos sellos apocalípticos rotos, casi es agradable sufrir heridas por casos que no tienen nada que ver con ellos.

   -¿Cómo estás tú?

   Ruby le lanza una mirada entre incrédula y endurecida, y luego suspira.

   -Sobreviviré, Dean.

   -Bien. Ahora vuelvo.

   Sale a la balconada, intentando parar con una mano la hemorragia de su mejilla derecha. Mira a un lado y a otro y no es hasta que se gira que se topa frente a frente con Castiel. El ángel se acerca más de lo debido, como hace siempre, y posa los dedos en su herida. Su toque es cálido. Confortante.

   -Eh, eh. Ya te dije que no me gusta eso de lo gay… -calla en medio de la frase y se lleva las manos a la herida. No sólo ha dejado de sangrar, sino que ha desaparecido por completo. Retrocede unos centímetros, mirando a Castiel con extrañeza.

   -No me gusta verte herido. Ahora estarás bien.

…

   Vuelve a desaparecer durante tres semanas y Dean empieza a maldecirle por ello. Al menos podía avisar de cuando va a aparecer y desaparecer, para saber cuándo pueden contar con él y cuándo no. Pero nada, es imposible. Hay un par de cosas que a ese ángel no le entran en la cabeza, y si la primera tiene que ver con el espacio personal, la segunda es precisamente que su manía de desaparecer no es de muy buena educación. ¡Estaban en guerra!, debían saber si contaban con él. O eso se decía. ¿Dónde estaría? ¿A dónde iba cuando no estaba allí?

   Cuando aparece, él duerme. Aunque lo más correcto sería decir que intenta huir de sus pesadillas, del recuerdo de su estadía en el Infierno. De las cosas que tuvo que hacer. Se despierta de repente, al sentir el peso sobre la cama. Y si en algún momento tiene una leve sensación de deja vú, la obvia por completo. Ve los dedos de Castiel acercarse a su frente y tarda unos segundos en hablar, distraído como estaba notando su mirada atenta y preocupada. Por él.

   -¿Qué haces?

   -Ayudarte a dormir.

   -No.

   Lo ve ladear la cabeza y se sorprende pensando que sí, eso es lo que hace siempre que no comprende algo. Lo hizo la primera vez que se encontraron, al entender que él nunca creyó que mereciera ser salvado del eterno martirio. Lo hizo cuando lo besó. Y lo hace ahora. Y Dean lo entiende.

   -No. –repite, pero no sabe por qué.

   Y se observan. Uno tratando de entender al otro, y el otro tratando de entenderse a sí mismo. Y probablemente sería justo decir que ninguno de ellos lo consigue.

…

   Tres meses más tarde, Bobby aparece diciendo que sea lo que sea lo que vaya a pasar, sea cual sea la gran batalla que va a acabar con todo aquello, está cerca, muy cerca. Dean le pregunta si lo siente en las articulaciones, como los cambios del tiempo, y se ríe de su propia broma. Sammy le reprocha con la mirada y Ruby chasquea la lengua. Casi podría jurar que Castiel está a punto de sonreír en un rincón de la habitación, y por alguna razón eso le gustó.

   Cuando sale de allí, en busca de consuelo en el bar más cercano, es consciente de que lo sigue.

   -¿Ahora te permiten pasar el tiempo en bares? ¿No incumple eso ningún mandamiento?

   Se sientan en la misma mesa, en un rincón de un pub con aspecto algo mugroso. Ninguno habla. Se miran mientras él acaba sorbo a sorbo con dos cervezas. Piensa en lo raro que es todo, y en todas las veces que se ha despertado con el ángel observándole por la noche. Ya ni siquiera se queja, es casi una costumbre. También ha captado las miradas de la demonio, después de todo ese tiempo, y sus pensamientos. ¡La muy maldita! En cualquier otro momento le habría reclamado furioso, por sus sonrisas. Pero… por primera vez en su vida, le da igual. Era tranquilizador tenerlo cerca.

…

   La segunda vez también es curiosidad. Están todos en Kansas, cerca de Lawrence, y las cosas están mal. Demasiados sellos rotos, bastantes más ángeles muertos de los que a Dios le gustaría y muy pocas posibilidades de que Dean vaya a salvar al mundo ni nada por el estilo. Tal vez debería sentirse asustado por el hecho de que puedan enviarlo de nuevo al Infierno, pero tiene la certeza de que Castiel no lo haría. No él.

   Están en la habitación del motel. Es de noche y acaba de despertar de otra pesadilla. Ocurre cuando se levanta a beber agua. Al volverse allí está, parado delante de él. Y casi es igual a la vez anterior. Tomarlo de la camiseta, empujarlo contra la pared, un beso violento, agresivo y algo frío; pero esta vez, y no sabe por qué, Dean abre la boca. Castiel se separa, con sus ojos muy abiertos, sorprendido. Parpadea y lo mira como si no comprendiera.

   -¿Tienes curiosidad? ¿Quieres saber cómo es?

   El ángel asiente. Y esta vez es Dean quien lo besa, quien lo atrapa por la solapa del traje algo arrugado. Y es diferente. Es un beso algo más cálido, más profundo. Cuela la lengua en la boca del ángel y muerde sus labios, y esta vez es él quien lo acorrala contra la pared, revolviéndole el cabello y besándolo lenta y profundamente, todo saliva y labios y lenguas que bailan. Cuando se separa, Dean no tiene idea cabal de lo que ha hecho, pero el ángel tiene el pelo alborotado y la respiración agitada, y sabe que está incluso más confuso que él.

   Cuando desaparece, suspira aliviado.

…

   No vuelve. Dean se odia un poco, porque quizás sea el único que aún sigue de su parte. Y a lo mejor es culpa suya que no vuelva. A lo mejor le han condenado al Infierno por dejarse besar por alguien como él. A lo mejor Dios ha reservado un castigo ejemplar para seres como ellos. Y se sorprende leyendo los viejos libros de Bobby sobre ángeles caídos. Sammy se queja y él responde con otra broma y no menciona a Castiel, pero la mirada que su hermano intercambia con Ruby es más que suficiente para saber que, sea lo que sea lo que la demonio sospecha, lo ha compartido con su hermano. Aquello se confirmó cuando Bobby preguntó por el ángel.

   -Nos vendría bien su ayuda. –dijo preocupado.- Algo grande se acerca. La tormenta será mayor de lo que imaginábamos. –a lo que siguió un silencio incómodo en la habitación.

   -Lleva unos días sin aparecer. –deja saber, sin notar que deja colar un leve lamento. Sí, vendría bien su ayuda, pero esa no es ni de lejos la razón por la que Dean quiere que vuelva.

…

   Cuando el final está a punto de comenzar y la gran batalla (y la sangre y la muerte y todo eso que sabe que va a conllevar) está tan cerca que casi puede olerlo en el aire, lo entiende. Entiende la curiosidad. Entiende que le besara a él. Y entiende incluso que le sacara del Infierno. Entiende casi todo lo que antes no entendía, y entiende también lo que nunca tuvo intención de entender.

   Como que no va a volver a ver a Castiel. No hasta que las cosas se pongan tan feas en la tierra que todos los ángeles, como un gran ejercito, hombro con hombro, bajen a presentar batalla contra Lucifer. Y que no va a volver a hablar con él hasta que todo eso no acabe y que cuando ocurra, Castiel se habrá convertido en un fugitivo de Dios y que habrá un par de ángeles buscándole a él, como él buscó a Anna. Entiende que habrá una tercera vez, necesariamente, y sus labios se contraen.

   Y sabe muy bien que esa tercera vez no tendrá nada que ver con la curiosidad.

……

   Bonito cuento, ¿verdad? Ligero. Romántico. ¿Saben que me gusta de él? Que Dean Winchester al fin cuenta con alguien que lo defiende por él mismo, por lo que es, no por consanguinidad o deber. El gran batallador encuentra un aliado que lo quiere y daría su vida por él. Alguien que vigilará su sueño impidiéndole a las pesadillas seguirlo.

Julio César.

NOTA para quienes siguen la serie: La Ruby catira era más bonita. Esta morena también lo es, pero aquella tenía unos gestos, sobretodo hacia Dean, que eran característicos.

NOTA 2: He conseguido un cuento bien tormentoso entre Sam y Dean Winchester, los chicos de Supernatural, del tipo que le encantará a los que siguen la historia del sargento Anderson. La verdad es que es obsesionante. Pronto lo presentaré.

   “Pero bueno, ¿por qué esos hombres me miran así y se desvisten?” –se pregunta el joven modelo venido del campo.

   El jefe siempre gana; él perdió esa comisión y el otro se la cobró…

   -Bien muchacho, tienes el cuerpo que le gusta al Tío Sam; ahora enséñame el fusil. –dijo ronco, el sargento de reclutamientos.

Julio César.

   Él dice que no, pero se pasa de malo. Aquí se pasa de cruel con la pobre Lupita Dalesio… aunque en verdad está irreconocible. Pero no sólo de su carita habla Fernando, al parecer le conoce otros cuentos. Por cierto, a mí me gusta Yuri, siempre me ha parecido que Maldita Primavera, es una hermosa canción. Pero veamos lo que escribió Fernando el cruel:

……

LA VACA ECHADA

Por Fernando Tovar.

Esa que vino a Laredo y se presentó en El Palenque de la Feria, no es la Leona Dormida, más bien parecía una Vaca Echada, por Dios, que alguien se apiade de ella y le diga al oído que ya está muy pasada de tamales, claro que canta muy bien, bueno, en su estilo, porque la voz así como que muy educada, pues no la tiene, digo, no es Sara Brightman, pero eso es lo de menos, ya que las señoras de cierta edad adoran a Lupe Dalesio porque igual que José José se metió a lo mero hondo de los vicios, pero el Pinchipe se salvó, no porque se haya arrepentido, sino simplemente porque la salud no le dio para más, y es que al tocar fondo, pudo detenerse, pero los daños ya eran irreversibles, y miren como quedó, realmente hecho una k-k, por decir lo menos, porque éste sí que no quedó ni para los mandados, lo que ocurrió con Lupita fue más cabrón, ya que ella también tocó fondo pero en su insaciable apetito por las drogas, el alcohol y una vida de francachelas, todavía le escarbó un poquito más, lo que acabó por aniquilarla es que se sintió más poderosa que sus demonios internos y no supo, no pudo, no quiso desatarse a tiempo de sus cadenas de amargura y resultó como La Macarena de la canción, que le dio alegrías al cuerpo hasta que su organismo se contaminó a tal grado que la vida le pasó una dolorosa factura que tuvo que liquidar al contado.

No estoy hablando de más, ni a la ligera, si esa historia de excesos es de todos conocida, pero tampoco los críticos del espectáculo son capaces de liarse con la cantante, ni siquiera la Paty Chapoy que es la más entrona de toda la runfla, porque sabe que ésta sí, va y la agarra a patadas, además como todos se tapan con la misma cobija, de seguro, Lupita puede cantarle su precio a la periodista que también tiene cola que le pisen, aunque quiera engañar a todos con su carita de “yo no fui”, por eso nadie habla de lo que es un secreto a voces, como lo de Lola Beltrán, que sin duda alguna es la lesbiana más emblemática y la borracha más atragantada de todas, aunque Chabela Vargas no curtía malas baquetas, porque esta si es más hombre que Juan Gabriel y Ricky Martin juntos.
Lupita como Yuri, que también es otra que “fue de todo y sin medida” como dice la canción, se ha metido a la religión, pero estas pecadoras han de pensar que Dios las tiene que perdonar porque al fin y al cabo El Señor es muy misericordioso, si antes eran las más pirujas, promiscuas y gentitas de la peor calaña, que nunca se escondieron para exhibir sus amoríos por docenas, igual les daba perros, que gatos, chaparros que flacos, ahora se dan golpes de pecho y aseguran que su cuerpo es el templo del Espíritu Santo, cuando en su época de locuras, esa misma parroquia abría todos los días con sus noches y hasta en las fiestas de guardar, pero como eran muy buzgas, se bebían hasta el vino de consagrar.
Las que fueron como ellas, piensan que regenerándose ya todo está perdonado, lo malo es que todo queda grabado en la memoria del tiempo, porque podrán dejar de consumir, pero jamás, aunque volvieran a nacer, serían las mismas, ya lo dice Heráclito. “nadie se baña en el mismo río dos veces”, y no quiero juzgarlas con demasiada severidad, que cada cabeza es un mundo, y dice mi tía Teresita de Jesús, que todos somos hijos de Dios, nada más que unos son los hijos incómodos y otros, los favoritos, pero estas tales por cuales, piensan que la redención es olvido, pero como a todas las de su oficio, ya de viejas, se hacen indejas como la tía Lola, y algunas, por absurdas y patéticas, se mueren en olor de santidad.

Lupita Dalesio cantó en el Palenque y según quienes la vieron, está muy jodida, casi no bailó, cuando antes, parecía chinampina del 16 de septiembre, ya saben queridos lectores, que todos los que ven algo fuera de lugar que pueda servir de tema para mi columna, vienen y me lo cuentan, otros me dijeron que se veía muy viejita, algunos borrachitos querían regresarla al Vida y Esperanza, pero en lo que todos se pusieron de acuerdo, es que ya no toma como antes, porque en años anteriores que también vino al Palenque, dicen que se tomaba todo lo que le mandaban, pero además tenía nariz de a gramo, claro que sus seguidores de siempre estaban en primera fila, lo bueno es que a Lupita no se le acabó la voz, pero ha de tener una vida muy triste, se me figura como esas viejitas que de jóvenes rompían los catres y ahora nada más les lloran los ojitos, porque a poco de verdad no se le antojará echarse uno tras otro y terminar bien peda debajo de los gallineros de los soltadores.

Ahora sí que le resultó verdad el guión de su famosa canción, que en ese entonces era una parodia de la mermelada de calabaza en la que se batía, me acuerdo que mi tía Agustina Soledad hasta lloraba con ese himno a la emancipación de las mujeres y la cantaba a grito pelado con harto sentimiento pero bien desentonada como la Chimoltrufia: “Hoy voy a cambiar, sacar a luz mi coraje, entregarme a lo que creo y ser siempre yo sin miedo”, ya todos sabíamos que cuando ponía esa rola a todo vuelo en su tocadiscos que había comprado en Tapizados Monterrey, había que correr por toda la Gutiérrez para comprarle sus caguamas y pobre de mi tío Ranulfo, porque era el que pagaba los platos rotos y todo por culpa de la Lupe que ahora que dio el viejazo, nadie se imagina que un día fue de rompe y rasga. Todo por servir se acaba y acaba por no servir.

Publicado por Fernando Tovar en 0:26

……

   Sí un día llego a ser famoso, lo primero que haré será buscar un amparo ante tribunales internacionales que le prohíban a Fernando decir cualquier cosa de mí. Ahora que, le quedó muy bueno y ameno el texto, ¿o no?

Julio César.

   Una fruta dulce…

   Vas al trabajo y pasas por tu pana que todavía no está listo. Subes a su cuarto y todo se vuelve empujones y risas con tu panita que estaba duchándose. Lo derribas en su cama, él grita que no y se revuelve, pero logras levantarle las piernas llamándolo putica. Todavía es un juego, pero la dulce fruta atrae tu mirada, y tu lengua tiene que probarla, y la pasas, lenta, saboreando. Oyes el grito de ‘no’, pero también el gemido. Y sonríes, ¡ya lo tienes! Y tu lengua va y viene, golosa, metiéndose. Comiéndolo. Con los ojos cerrados lo oyes, dando lengüeteadas, a los lejos, gemir, mecerse un poco, ofreciéndote su papaya, y tu boca come y come. Está tan tierna que se te ocurre una vaina, ¿y si meto un dedo para probarla? Pero ya va, después, ahora tu lengua está disfrutando de lo bueno.

Julio César.

   A la Iglesia Católica, como a la mayoría de las instituciones, suele acusársele con ligereza como quien habla de, y me perdonan la expresión, la puta esa. Es común oír con desprecio “la Iglesia Católica esto, la Iglesia Católica aquello”. Como se habla de la “política” o de la “democracia”. Terminan estos siendo valores huecos porque carecen de individualidades. La Iglesia, como puede serlo la democracia, ni es buena ni es mala, tan sólo encierra una gama de valores, que expresados por encima, parecen una maravilla aunque en la práctica resulte una farsa. Por una razón muy sencilla: normalmente confundimos a los hombres y su actuar (cada quien se porta de la mejor manera para satisfacer su naturaleza, eso siempre se olvida) con las instituciones. Parecido a lo que hace Disney con sus animalitos, terminamos dándole características humanas a algo que no lo es.

   Dicho esto, me gustaría comentar algo que leí hace poco. El Vaticano, ese cuerpo que imagino de ancianos peligrosos siempre tramando algo, se dispone a publicar ciertos documentos que tienen que ver mucho con la historia. El Archivo Secreto del Vaticano (¿de verdad llevará ese nombre?), dará al conocimiento del público interesado (yo soy uno) los documentos originales del proceso que la Iglesia Católica llevó contra Galileo Galilei, el justamente llamado padre de la astronomía moderna, por allá en el siglo XVII. Siempre me intrigó que después de llevarle la contraria a tan mafioso grupo (obispos, cardenales y el Papa, no hablo de la Iglesia), salvara el pellejo y no terminara a la parrilla en la hoguera. No le ‘ajusticiaron’, aunque la pena impuesta por el Santo Oficio (qué nombre), lo condenó a pasar el resto de sus días en arresto domiciliario en su casa de Florencia, y a que se silenciaran sus teorías, prohibiendo y persiguiendo sus libros. Una pelusa. Creo que de ahí lo copiaron los regímenes totalitaristas.

   Sin embargo, no lo ejecutaron. Casi pierde la vida, pero no fue así, ¿por qué? Como sabremos más en detalle al publicarse el proceso, el Cardenal Bellarmino, quien actuaba de fiscal contra Galileo, y acérrimo enemigo de sus ideas (mira tú: qué la Tierra gira alrededor del Sol, já), se abstuvo de presentar la acusación más temida de la época, herejía. A Galileo se le procesa como a un alma descarriada y confundida, más no como enemigo de la fe. Eso, aparentemente, hizo la diferencia salvando la vida del sabio.

   Mucho se ha especulado sobre las motivaciones del Cardenal Bellarmino, y un comentario interesante que encontré, habla de un hombre seco, de fe dura, enemigo de las herejías… pero decente. Y ya para cuando se lleva el proceso contra Galilei, aún dentro de la Iglesia, y el Santo Oficio, debieron permear las extrañas teorías ya enunciadas por hombres como Copérnico, Kepler y ahora Galileo. Tal vez, aún el docto sacerdote, tuvo motivos para, por un segundo, dudar. Y cuando un hombre decente duda de lo que debe creer y juzgar se hace toda la diferencia del mundo.

   Como sea que haya sido, Galileo salvó la vida, y el tiempo se encargó de demostrar más allá de toda duda que tenía razón. Y el mundo, y la Iglesia, no se acabaron por ello.

Julio César.

   Por alguna razón todo el mundo lo deseaba… de amigo.

   -Pues no, panita. –me responde el muchachote con desenfado, medio tocándose la barriguita como me habría encantado hacerle yo.- Me gusta usar tangas. Siempre ha sido así. Para la playa uso estas conservadoras, para el trabajo los hilos dentales bajo el traje. Nunca nadie se ha escandalizado cuando me paseo así por la arena; más bien otros carajos siempre me invitan a reunirme con sus grupos a tomar caña, jugar al rugby playero y a nadar jugando a ‘tiburón’. ¡Ah, he agarrado cada rasca!, y sabes como somos los hombres de echadores de vaina, he despertado muchas veces chinito y bañado de vainas que ni sé que son.

Julio César.

Julio César.

   Su papá lo quería en un equipo, y ahora lo disfrutaba.

   Que entrara al equipo de béisbol era el sueño de su padre que ya lo veía en las Grandes Ligas (resolviéndole la vida), y Tony intentó entrar. Su rostro dulce parece que convenció y los chicos lo aceptaron, “como la mascota”. No entendió lo que significaba… hasta que en los vestuarios después de un juego que ganaron, le dieron la dura, cálida y babeante bienvenida, y la respuesta. Para su sorpresa, lo disfrutó, cada segundo, cada gota ardiente, cada empujada. Saboreó el instante, cada vez. Ahora estaba feliz; de ese equipo y de ese vestuario, no lo sacaba nadie. ¿Y su papá?… Contento.

Julio César.

   Lo que iba sintiendo por el chico era… extraño.

……

   Apoyando las manos en el respaldo izquierdo del mueble, cerca del rostro de Jerry, Tirzo estaba doblado por la cintura, con las piernas muy abiertas, con Nelson detrás, montándole las manos en las caderas color cobre, mientras lo encula lentamente con su monstruoso manduco, excitadísimo ante ese hueco virgen. Fue hundiéndoselo en el culito titilante y cerrado, lentamente, gozando las apretadas que le daba. Lo que más le excitaba era saber que se la metía a otro carajo, a un pana de trabajo, uno que se resbaló un poquito y ahora debía darle una lección.

   Tirzo apretó los dientes, con ganas de gritar. Eso le dolía, lo taladraba demasiado hondo, y sin embargo lo llenaba de una sensación cálida y vital que subía por todo su cuerpo. Sentía tanto gusto, que no podía ni quería que Nelson se detuviera. Recibía tanto placer que sólo quería dejarse llevar por esa nueva y maravillosa experiencia. El güevo le entraba muy lentamente, enculándolo con suavidad. Y no era tanto por delicadeza de Nelson, el culo era tan estrecho que le cuesta meterlo. Pero el hueco va dilatándose poco a poco, mientras lo enculaba, abriéndose al sexo, al placer anal, elastizándose y calentándose. Tirzo elevó el rostro y sus dedos se clavaron en el sofá, buscando soporte, lanzando un profundo gemido. Todo su cuerpo estaba tenso, sudoroso y anhelante.

   Nelson sonrió, pegando sus caderas de esas nalgas tibias y musculosas, deseando azotarlas, morderlas, sintiendo como ese culo estrecho le apretaba y amasaba el tolete. Lo sacó lentamente, para volverlo a clavarlo en seguida. Sus dedos atenazaron fieramente la cintura del otro. Tirzo sólo pudo jadear, con los ojos cerrados. Jerry, sintiendo como el tolete de Víctor lo penetraba hasta la garganta al encularlo con violencia, sonrió al notar que Tirzo gimió. Estaba gozándolo. Nunca imaginó que pudiera hacer eso, pero ahora lo hace y lo estaba gozando. Seguro que era una sorpresa para él; pobre, ahora no podría dejar de buscar eso, así fuera de vez en cuando. El joven marica imagina ya a Tirzo por las calles, en el Metro, pensando en mil vainas, descubriéndose de repelente acariciando con la mirada el entrepiernas de algún carajo joven y musculoso, deseando su sabroso caramelote oculto. Tirzo estaba quieto, pero Jerry estaba seguro de que estaba gozando una bola.

   Víctor apartó más las piernas de Jerry como queriendo abrirle más el culito, para penetrarlo más, para llenárselo todo con su rojo tolete, que lo cabalgaba con furia. Jerry jadeó, gimió, sintiendo como lo enculaba, como esa barra le ardía y palpitaba muy dentro. Sintió el culo caliente y húmedo, seguro que por el líquido pre-eyacular del otro, que le subía desde el palo. Tirzo jadeó, conciente de todo su cuerpo vibrante, caliente, sus tetillas le dolían, le hormigueaban, y como si el otro le hubiera leído la mente, una manaza negra cae sobre una de ellas, pellizcándola, acariciándola.

   Tirzo gritó leve, sintiendo eso tan rico, tan excitante, que todo él se tensó más, y su culo comenzó a palpitar locamente. Su güevo también estaba muy erecto. Notaba que sensaciones dormidas en su cuerpo, despertaban. Su culo ardió aún más. Ya no le dolía que ese tolete descomunal entrara. Ahora sentía su agujero caliente y palpitante, mojado, con ganas de que lo encularan duro. Sus caderas iban y venían lentamente, casi imperceptible, sin estar conciente a carta cabal de lo que hacía. Ese culo parecía abrirse para tragar más güevo, para luego cerrarse sobre él, atrapándolo, masturbándolo, chupándolo hacia adentro, hambriento de esas nuevas, poderosas y extrañas sensaciones negadas hasta ese momento. Nelson rugió, elevando el rostro. Ese culito lo estaba volviendo loco, nunca imaginó, una hora antes, estar disfrutando de tan maravilloso banquete. Las caderas de Tirzo iban y venían ahora con ganas. Su culo chocaba del negro pubis y tragaba ese tolete. Sus nalgas, musculosas, paraditas, se abrían más y se aplastaban contra las caderas del otro, exigentes. Nelson sonreía y jadeaba.

   Los hombres, jadeando y sudando en la marcha de güevos contra culos, agitándose los cuatro con las fuerzas de las embestidas, producían un erótico y bello cuadro. Nelson grande y negro, de pie, dándole nalgadas a Tirzo, mientras lo enculaba con su monstruoso güevo, golpeándole las nalgas con sus bolas, gruñéndole que tenía un culito de lo más rico que ha probado nunca. Su culo se abría cuando sacaba a medias su tranca del redondo ojito, cerrándose un poquito luego, para luego abrírselo al obligarlo a tragarse la barra de ébano. Tirzo, doblado por las caderas, con los ojos y dientes apretados, agarrándose del sofá, estremeciéndose por la bombeadas que el otro daba con su tranca sobre su culito, que ardía, que rasgaba, pero que halaba y chupaba más ese tolete, no quería que ese vaivén se detuviera nunca, deseaba que ese tolete entrara y saliera de él para siempre.

   Sus nalgas iban contra ese pubis que tanto placer le producía en el interior de sus entrañas ardientes. Recostado en el sofá, Jerry, de espaldas, miraba a Tirzo, sonriendo al comprobar que después de todo sólo era otro pato reprimido que soñaba con güevos en su culo; siente las embestidas de aquel carajo pelirrojo, que cuando le clavaba el tolete, pegaba su panza algo pronunciada de sus bolas, momentos en los que muy putonamente cerraba los ojos y sonreía gimiendo de puro placer. Víctor, que sudaba a mares sobre Jerry, lo cogía con ganas. Era un delicioso cóctel de sexo duro…

   Tirzo jadeaba con ganas, ya totalmente abandonado a sus sensaciones, con el culo que iba y venía contra ese güevote, sintiéndose morir y vivir, sufrir y gozar. Sintiendo que todo él ardía, que cada centímetro de su piel deseaba y necesitaba ser tocada, lamida y acariciada. Sus nalgas se agitaban con ganas contra las caderas del otro, quedándose ahí, pegados, mientras Nelson seguía como empujando, provocándole oleadas de placer que lo recorrían todo.

   Jerry sonrió, elevando sus brazos y le atrapándole el cuello al otro, acercándolo a él. La boca del joven atrapó la de Tirzo, que dudó un poco. Le lamió los labios, lo mordió. La abrió. Su lengua vital y voraz entró en la boca del otro, lamiéndolo, saboreándolo. Le atrapó la lengua y la chupó, bebiéndose su saliva como si fuera el más delicioso licor. Tirzo jadeó ante ese beso experto y vicioso, y también su boca y lengua intervinieron. Sus lenguas se ataron en un nudo de gozo y de placer, lamiéndose uno al otro.

   No pasó mucho tiempo antes de que Nelson inundara el culo de Tirzo con su abundante corrida. Tirzo gritó al sentir como ese tolete se endureció más y como finalmente, tras varios temblores y espasmos, derramó su cálido y móvil contenido. Ese líquido caliente le provocó tal estallido de placer, que también él se corrió; pero Jerry, hambriento, se movilizó para atraparlo con su boca, por lo que el esperma no se desperdició. Esa boca chica, voraz, la tragó casi toda, aunque una poca escapó por sus labios. Pasó en momentos en que Víctor le llenaba su propio culo de semen. Todos gritaban, jadeaba, sudaban…

   Nelson mantiene las piernas firmemente cruzadas al recordar todo eso, mientras toma su café. Mira a Víctor quien parece inocente e indiferente a todo. Ve a Tirzo y nota la mirada esquiva. Nelson sonríe. A Tirzo le avergonzó mostrarse tan ardiente de culo, tan hambriento de güevo y esperma, por lo que los evitó un tiempo. Pero el Capo sabía quién era y de qué era capaz. Lo quería en la organización. Por ello a Tirzo se le tendió una trampa que lo puso en manos del Capo… y de él. Y ahora Tirzo tenía que redimirse ante todos después de… lo que pasó. Seguramente le encargarían el asunto William Bandre. Eso había que atenderlo y ya.

   Tirzo no mira a Nelson. No le gusta. Le molesta. Víctor una tarde le preguntó en los vestuarios que por qué se alejaba así de Nelson; que sí era porque lo cogió y le gustó, que se dejara de maricadas. Tirzo no pudo decirle la verdad. No pudo contarle que Nelson era un grandísimo hijo de puta, y uno muy peligroso además, igual que su jefe. Tirzo estaba atrapado por ellos; lo tenían agarrado por el culo, por así decirlo.

……

   Frank regresó feliz y contento del almuerzo. El cliente era un imbécil, pero una de sus asistentes, Rita Guédez, había resultado toda una revelación. Era una morena alta, reilona, vital y hermosa. En cuanto la vio, le gustó. Y la mujer dejó por sentado que también lo había encontrado guapo. Intercambiaron miradas, sonrisas, bromas y teléfonos. Silbando el hombre va hacia su oficina, entrando antes en la de Nicolás, cuya puerta estaba cerrada. La abre y un olor feo le golpea la nariz…

   Nicolás está sentado ante su escritorio, comiéndose un sánguche de lo más miserable que pueda existir, mortadela con tomate, y una taza de café. ¡Mortadela! ¡Y café de la oficina! El joven estaba atravesando uno de sus peores momentos desde que dejó la casa familiar. Llevaba tiempo sin trabajo y les debía plata a todos los conocidos. Con lo que había ganado hasta ahora estaba poniéndose al día con la señora Carmencita, la peruana dueña de la casa donde tenía una habitación. El joven odiaba a Frank Caracciolo, pero lo soportaba por el miedo a perder esa entrada de dinero, y perder todo lo demás, incluido el techo y llegar a ser, oficialmente, un miserable.

   Aunque la pieza era un lugar horrible, donde sólo entraban las cucarachas para suicidarse, casi todas en su cama, no podía darse el lujo ni de perder eso. Era ese cuartucho o dormir a orillas del Guaire. Y allí ya había mucha gente viviendo, ¡gracias al Proceso! Por ello, cuando Frank salía a almorzar (nada más imaginar lo que comería el coño’e madre ese, el estómago del joven protestaba de rabia ante cada bocado de su insípido pan medio duro), aprovechaba el tiempo para comerse una bala fría en la oficina, escondido. Le daba una vergüenza horrible no tener ni para un simple almuerzo en el cafetín de la firma; Mary, y el maricón fastidioso de Jerry, le habían propuesto comer juntos, pero él no tenía ni con que pagar una ensalada allí. Todo era carísimo.

   Hoy se había atrasado fotocopiando unos expedientes para Frank, algo que creía que era ilegal, pero como él mandaba… y comenzó a comer tarde. Por eso cuando la puerta se abrió y apareció el abogado en el marco, sintió que la garganta se le cerraba, como si hubiera sido sorprendido con el güevo afuera masturbándose en una iglesia. Odiaba que el perro ese fuera a darse cuenta de que no tenía ni para una triste sopa de cubitos caliente.

   Frank sintió el olor encerrado a alimentos y sintió nauseas, como la siente todo el que come bien y bastante, y percibe luego el olor a comida, sobretodo si huele feo. Mira ceñudo a Nicolás, quien con la boca llena de pan, rojo como un tomate, baja la mirada e intenta ocultar el sánguche, masticando como si tuviera la lengua seca y hubiera mordido, sin querer, una piedrita. Dios, ¿cómo alguien podía comer algo así? Que rara era la gente que prefería eso a un buen bistec, se dice Frank.

   -¿Tienes que comer aquí? Todo esto apesta. ¿Qué coño comes? ¿Mierda? -es deliberadamente cruel, siente que una vena mala se le abre. Lo mira enrojecer aún más.

   -Lo siento, doctor… -dice ronco, luego de tragar (Frank podría jurarlo) un pedazo grande sin masticar.- Se me hizo tarde y… -Frank levanta una mano parando sus explicaciones.

   -No deseo oír la historia de tu vida. Lo que quiero es que no comas aquí. Apestas el lugar en forma muy fea. -lo mira ceñudo, mucho. Mira el pan. ¿Cómo podía comer eso? Se estremece de asco.- Come fuera. -se mete la mano en el bolsillo de su camisa y saca unos billeticos arrugados, que lanza con total desprecio sobre la mesa y sigue hacia su oficina.

   Nicolás se siente increíblemente mal, casi mareado y con nauseas. ¡Que tipo, Dios mío! Que habilidad para humillar. Mira el pan, pasa saliva y siente un dolor acre en la boca y los ojos le arden un poco, de rabia, ¿cómo podía tratar a la gente así? Mañana comería en el baño, coño, pero nunca más se sometería a esa vergüenza. Con rabia arruga la bolsita donde viene el sánguche, haciendo una pelota con él y arrojándolo a la papelera. Si no debiera plata…

……

   En su oficina, Eric está detrás de su sillón desde que llegó, con la cara entre las manos, echadote sobre el escritorio, pensando, imaginando. Deduciendo y sintiéndose muy mal. Llaman a la puerta y Serena Salgado aparece, mirándolo fijamente, ¿qué le pasaría? Tal vez al Capo le interese, se dice.

   -Doctor Roche, ¿quería verme? -él la mira fijamente, levantando el rostro de la mesa, con ojos turbios.

   -Si, Serena. Quiero que recoja sus cosas, está despedida. No quiero volver a verla en esta oficina ni en ninguna otra de La Torre. No pida referencias y tenga cuidado de no golpearse el culo con la puerta mientras vaya saliendo, ¿está bien? -es seco. Ella se impacta.

   -Pero doctor, ¿por qué…? -gime mal.

   -Porque la principal virtud de una asistente es la lealtad a su jefe. No eres leal a mí, así que no puedo tenerte aquí. Vete, y cuando salgas, cierra la puerta, por favor. -cierra los ojos. Ella chilla.

   -No puede hacerme esto. No sé de qué habla. Si alguien le vino con un cuento…

   -¿A quién le hablaste de mi cita ayer en la noche? -la mira duro. Ella palidece, mal, pero se recupera. Se ve dura, no es una pobre tonta a la que ese hombre pueda intimidar. Ella ha peleado con gente más dura que ese mariconcito; a Eric le parece leer todo eso en su cara.

   -No puede botarme así. -es casi desafiante. El Capo la protegería, este imbécil no podía tratarla de esa forma. No era más que un cretinito sin poder real. Casi sonríe. Eric la mira, entendiendo lo que piensa.- No te va a ser tan fácil botarme, Eric.

   -Ay, Serena, tan hábil para unas cosas y tan estúpida para otras. -su voz dura y la brusquedad de sus palabras, la sorprenden.- ¿Crees que tu patrón secreto va a interceder por ti? Eso sería como admitir ante mí y otros, que mandaba a espiar a lo socios. Eso jamás lo hará. Puedes dar la guerra si quieres, ir con el cuento, intentar quedarte… pero te juro por Dios y mi madre, que vas a salir de aquí. Pero no sola, como estoy dispuesto a dejar que te vayas, tu hermana en Contabilidad y tu cuñado en Relaciones Públicas, te acompañaran. Y ya me encargaré yo de que tu reputación te preceda en cada firma, compañía o corporación de este país. Nunca más vas a encontrar un buen trabajo. Ni ellos. Ni en las vende paga vas a poder entrar, nadie quiere a una sucia traidora a su lado. -es implacable. Ella boquea, sintiéndose mal.

   -Doctor, discúlpeme, yo no quise dañarlo. Lo que pasa es…

   -¿Para quién trabajas? ¿Para Aníbal? ¿Para Ricardo? -la joven se aterra.

   -No. Yo no puedo…

   -Vete, Serena. Y cierra la puerta. -vuelve a cubrirse el rostro con una mano.

   Ella lo mira un momento, asustada e impotente. Por un momento piensa en correr hacia su jefe, pero, ¿y si Eric tenía razón? Perjudicaría a todos. Casi sollozando, sale. No. No puede arriesgarse. Su hermana estaba pagando apartamento y sus sobrinos iban a un buen colegio; ella no podía perjudicarlos a todos. Llora un poco antes de cerrar la puerta. A Eric no le importa. Era una traidora. La puerta vuelve a abrirse y él mira hacia allí, furioso, dispuesto a gritarle que se vaya a la mierda; pero se trata de Sam, quien viene muy preocupado.

   -Hola, pato -le dice Eric, tenso. Sam entra y va hacia una silla, mirándolo fijamente.

   -Hola, pato. Al fin apareces. ¿Dónde andabas? ¿Y qué le pasó a Serena? Pasó a mi lado llorando como una niña chiquita. Fue desagradable.

   -La boté. -dice frío, mirándolo bien.- Te ves preocupado. -no dice más.

   -Mira, no sé como tomarlo ni como lo tomarás tú, sólo quiero que estés calmado. Anoche hubo un incendio y se quemó el taller mecánico de tu… amiguito. -lanza.

   Eric lo mira impactado, como si no pudiera entender lo que estaba escuchando, mira hacia la ventana y hacia allí se dirige a toda velocidad. Abre las persianas y mira el espacio que ocupaba el taller. Se ve abandonado, ahumado, quemado. Un aire de tragedia, de tristeza parece sobrevolar el lugar. Eric siente que el corazón se le encoge de forma violenta. Algo nace en su interior, parece rabia, una rabia sorda y terrible. Pero también algo más, es una sensación de ahogo, de debilidad, de ganas de gritar, salir corriendo y hasta de llorar a gritos, como un muchachito: la depresión. Siente que se ahoga, como sí nada valiera la pena. Sam lo mira, como analizándolo. Lo conoce, sabe que cuando la depre lo atrapa, el otro no responde, no piensa, no actúa. Queda anulado.

   -Los bomberos están investigando y…

   -Me ayudó anoche. Me salvó la vida, aunque te suene melodramático e idiota. Y alguien se molestó. Mucho. Y es alguien tan ruin, tan despiadado, que quiso darle una lección al carajo que sin saberlo había desbaratado sus planes. Y quemó el taller. -dice bajo, ronco, dándole la espalda al socio, mirando hacia el vacío solar.

   -Bien. Podría ser así. Pero también pudo ser un accidente, ¿no? Lo importante es averiguar…

   -Para mí todo el cuadro está muy claro, Samuel. -susurra con voz ahogada; y Sam espera, mirándolo, presintiendo que tras toda la historia hay mucho más.

   -¿Por qué no me lo aclaras a mí? –pide. Eric lo mira.

   -Yo sé que a ti siempre te parecieron tonterías las marchas, las manifestaciones y los gritos como medios para salir del régimen. -dice mirando hacia el pasando, desconcertando al otro con el cambio de tema.- Pero para Irene y para mí, sí eran importante. Sí valían. Muchas veces nos quedábamos en la cama hablando, discutiendo, sintiendo rabia e impotencia ante los delitos, los desmanes, las invasiones, el robo descarado. Pero el régimen parecía tan sólido, tan fuerte… -se vuelve, mirándose pálido, desencajado.- Y entonces comenzaron las marchas, las reuniones caldeadas de personas que gritaban que lo que ellos hacían estaba mal, que destruían al país, que se lo entregaban por pedazos a gobiernos déspotas y tiránicos. Y llegó un momento en que no importó que los insultaran, que los atacaran con piedras y palos, y más tarde con armas empuñadas por cobardes y asesinos. La gente había perdido el miedo, o estaba tan desesperada que actuaban como los jóvenes checos durante la invasión comunista, que se arrojaban contra los tanques en un desesperado intento por detenerlos… sin importar nada más; sólo hacer algo, lo que fuera…

   -¿De qué hablas? –Sam parece confuso. Eric lo mira con ojos ardientes, va hacia él.

   -Fue Irene la que contactó gente, la que iba a reuniones y marchas. Ella conoció a esos reporteros, a Iza, al Napo, a dos de Las Chicas Superpoderosas… y a toda esa gente que se iba reuniendo, agrupándose, para enfrentar el río de la barbarie. -sonríe.- Debías verla en esos momentos, Sam. Sé que la crees necia y exigente. Pero era apasionada, idealista y decidida. Irene se veía maravillosa levantando la voz, proponiendo cosas. Ante cada nueva canallada, gritaba que había que detenerlos, lanzarse a las calles y quedarse allí hasta que se fueran o nos asesinaran a todos. Si yo… no fuera como soy, y no la hubiera conocido de antes, me habría enamorado de ella en esos momentos. Muchas veces fui a esas asambleas por ella, que me arrastraba, que decía con pasión y angustia: hay que hacer algo, Eric; hay que hacer algo. Debiste ver a esas mujeres todas, Sam; como gritaban, coléricas, decididas a ponerle el pecho a las hordas, a destruir al régimen con sus propias manos… Y así llegamos a abril… -se hace un feo silencio. Sam siente que camina sobre hielo fino.

   -¿Qué pasó en abril?

   Eric mira a su amigo, sintiéndose incapaz de darse a entender. Sam era un buen hombre, un gran tipo, pero era de los que pensaba que las cosas debían hacerlas otros. Para él un día de paro, era un día para quedarse tomando whisky. Su conciencia social y política no era mucha, aunque despreciaba como nadie a esa gente. ¡Tenía que hacerle entender, que comprendiera…!

   -Cuando comenzó el paro de abril, el régimen intentó por todos los medios destruir la unidad de los sectores implicados; lanzaron a sus hordas violentas a la calle, a atacar, gritar y agredir, para asustar a la gente decente, en la creencia de que las personas que respetaban la ley se asustarían fácilmente. Irene estuvo en La Campana cuando las hordas dispararon piedras, botellas y balas contra un grupo que estaba ahí apoyando a los petroleros. Y fueron ellos los que enfrentaron a esos grupos y los hicieron huir, cobardes como en el fondo eran. -sonríe trémulo.- Ella me contó que sintió ganas de llorar y gritar de felicidad cuando los vio correr. Al día siguiente fue la marcha, que terminó en El Silencio… -medita, ordena sus ideas.

   -¿Si…?

   -Tú sabes que cuando la marcha partió de Parque del Este, ya habían pistoleros apostados en las azoteas del Centro, ¡porque ya sabían que la gente llegaría hasta allí! A las once de la mañana ya estaban apostados los asesinos que a las tres y media de la tarde dispararían sobre ellos. Ya habían activado un plan militar para reprimir y aplastar a la gente. Cuando la marcha llegó, vino La Masacre de El Silencio. La gente no se asustó y los militares honestos no permitieron que asesinaran a todos, impidiendo que las tropas salieran a reprimir. El déspotas cayó en crisis, vino el vacío de poder y él se ocultó bajo la sotana de los curas, para proteger la única vida que le importaba, la suya. Pero todo se revirtió cuarenta y ocho horas más tarde. Esa gente volvió… -lo dice con total amargura.- Se habló de traiciones, de componendas dentro de los grupos opositores; de gente que vendió y traicionó a otros…

   -Eric, ¿qué tiene que ver todo eso con lo que hablábamos?

CONTINUARÁ…

Julio César.